En la busqueda de Avalon

Hoy recibí unas fotos

2012-01-18T07:48:00.004-03:00

Por fin, una amiga, me mandó unas fotos que nos tomaron hace un poco menos de 10 años, cuando presentamos un libro.
El tiempo es como un tren, cuántos paisajes logramos ver, en cuántos reparamos y que diferentes, nos vemos a nosotros mismos, frente a cada una de esas estaciones.
La cosa es que pasamos frente a los paisajes de las fotos, sin observar claramente los detalles.
Beatriz me mandó fotografías de esa presentación y otras que tenía de nosotras, en ocasiones diversas, siempre relacionadas a nuestro trabajo. Y entre ellas, una que tengo y veo con mucha frecuencia. Pero, al mirarla con el visor de Windows, en mi monitor que es muy grande, me di cuenta, que sale al fondo, un querido amigo, que ya no está entre nosotros y del que siempre lamenté no conservar fotos.
Todo depende de la atención que se pone al mirar. Cuando miramos bien, en ocasiones, se desnudan tesoros.

Buen 2012

2011-12-21T17:07:00.000-03:00

Así son las cosas.
Trabajé este año hasta el agotamiento, dando una pirueta sobre mis planes seguros y encaminados.
Es lo que me enseña la vida, lo inesperado está siempre a la vuelta de la esquina para recordarnos que somos simples mortales y, que Itaca es un horizonte furtivo.
No es que me queje, por el contrario, vino la ofrenda en fruta madura, panes tibios, vinos especiados, amigos contenedores y llanos.
Horas alegres, esperanzas y maravillas les deseo amigos, a los que hace tanto que no veo.

La vida espera a vuelta de la esquina

2011-11-17T20:23:00.006-03:00

El SOS fue escuchado, Lucho tiene un hogar gracias a las gestiones de Sergio Setaro.

Luego de muchas angustias, intentos y renunciamientos, el perrito encontró una casa, donde lo querrán y compartirá su hasta hoy accidentada vida, con una familia donde hay una nena y también perros y gatos.

La odisea de Lucho, se parece mucho a la vida en general. Tantas personas pasan largas temporadas de sus vidas desamparadas, perdidas de toda caricia, de cualquier portal, hasta dar por fin, cuando todo causa espanto, con un lugar donde recobrar los afectos que los habían olvidado.

Le agradezco mucho a Miguel Schweiz tanto el que enlazara el pedido de ayuda, como el que me recordara a pesar del tiempo que llevo sin aparecer.

Un SOS para LUCHO

2011-10-31T23:37:00.001-03:00

Lucho es un perrito de unos dos años, según dijo el veterinario que lo atendió.

Fue encontrado hace aproximadamente un mes, en el barrio de Boedo, temblaba frente a una casa y, mostraba hábitos de haber tenido un hogar.

Unas buenas personas lo recogieron hasta reencontrarlo con la familia, lo que no pudo concretarse, como ya tienen otros animalitos, les resulta imposible continuar alonjándolo.

Buscamos una familia para Lucho, que es un pichicho educado, mediano, limpísimo, amable, juguetón. Está sanito y lleno de amor para dar a quien quiera recibirlo.

Si hay alguna persona que lo deseara como amigo, pero no pudiera mantener su alimentación, hay una solución para eso, porque alguien se haría cargo de sostenerla.

Si ninguno de Uds. puede recibir a Lucho, les ruego que hagan circular este mail entre sus conocidos, para tratar entre todos que encuentre un lugar para vivir y gente para hacer feliz con su amor.

Si tienen blog, página, o facebook, les pediría también que se sumen, difundiendo este pedido.

Si alguien quiere adoptarlo escríban a

dicesareana@gmail.com

o a

morrongo@speedy.com.ar

Mil gracias.

Ayyy, esas sillas...

2011-04-01T08:09:00.004-03:00

Volviendo a los anticuarios.

Hace algún tiempo a mi marido se le ocurrió que visitáramos una suerte de mercado de las pulgas, dedicado al mueble.

Entre objetos horribles, descansaban joyas de la ebanistería, mesas, sillones de los mejores estilos y de los más nobles robles. Espejos inmensos en los que alguna vez se miró una dama que usaba guantes, sombrilla y polisón.

Resumiendo: en ese gran cambalache era cuestión de saber mirar.

Y justamente, en un sector de lo más deslucido, un patio donde se apiñaban muebles de jardín, vi unas sillas de metal pintadas de verde que parecían llamarme.

Me detuve junto a ellas, fascinada.

Mi marido, a quien le duele en el bolsillo esos embelesos míos, se anticipó

- No pienso comprar cosas en las que luego haya que gastar el doble del costo en restaurarlas.

- Es que esas sillas son de la Bauhaus, clavado… Son hermosas....-

- Ni que salieran de las manos de Da Vinci, están estropeadas por la pintura con que las recubrieron.-

Me alejé de ellas, pero no por mucho rato. Una y otra vez volvía, y mi “querido esposo”, para no desmentir su condición de hombre me acompañaba protestando.

- Ya tenemos muebles de jardín. Esas sillas tiene un aspecto viejo-.

No entendía como justamente él, que tiene un gusto exquisito para la decoración, no veía la joya debajo de esa pintura espeluznante.

- Esas sillas son famosas.- Recalcaba yo, tratando de recordar el nombre, sabía que eran emblemáticas.

Como mi memoria se resistía, me acerqué a la vendedora, la mujer no tenía la más remota idea de lo que ofrecía. Nos pidió mil doscientos pesos por las sillas, que iban con una mesita. Si en algún momento, pasó por la cabeza de mi “media naranja” comprarlas, a la vista de ese adefesio que las acompañaba, desistió de manera irrevocable.

Por mi parte tuve que reconocer, que así, sin poder determinarle el estilo, podían estar caras.

Pero, siguieron en mi cabeza, fuimos a almorzar, y en cada bocado que me llevaba a la boca, me encandilaban flashes de la Bauhaus, y con cada trago, esa sensación de estar bebiendo arena, que tenemos cuando está en la punta de la lengua, algo que se nos niega a develarse.

Llegada a casa entré a Internet. Y en un dos por tres se resolvió el misterio.

Se trataba de las sillas del gran Harry Bertoia, esas de las que se dijo: “Si miras a estas sillas, están hechas principalmente de aire, como las esculturas. El espacio pasa a través de ellas”.

Allí, mi marido sintió que había hecho una macana. Pero ya era tarde.

Una silla Bertoia, de encontrarse en remate, cuesta la mitad de lo que nos pedían por las cuatro. Y, lo central, más allá del precio, son una obra de arte.

En fin, el que las pintó de verde, no tenía la más remota idea de lo que hacía… y, yo sí sé que hubieran quedado estupendas en mi jardín.

Lo que me pregunto, es porqué los hombres confiarán tan poco en la certera intuición de sus mujeres…

Mi suegro

2011-03-24T21:24:00.006-03:00

Mi suegro había sido, de joven, guapísimo. Cuando yo lo conocí continuaba siendo, aunque mayor, un hombre hermoso.

Tenía por ese entonces una forma de vivir sus días, como imbuido por esos modos de oriente que ralentizan las acciones y centran el disfrute en el momento presente. No había adquirido esa modalidad de la mano de ningún filósofo, sino en el mero hecho de haber vivido. Porque no había sido la suya, justamente, una vida de monje contemplativo, muy por el contrario, había estado plagada de pasiones, de peligros, de situaciones de cambio. Como aquella de haber estado siendo casi un chico frente a frente con la muerte en la guerra y, que esta le diera la oportunidad de seguir viviendo, mientras lo empujaba al oeste del Finisterre.

Las tareas que mi suegro realizaba en sus días de jubilado, se tuteaban con lo poético: ocuparse de los pájaros, del jardín, observar el desarrollo de los jazmineros, el crecimiento de las parras, de la higuera, de los nísperos. Combatir a las hormigas, leer el diario de cabo a rabo, escuchar música, especialmente tangos. Era hombre de otra generación, así que sus tareas domésticas se reducían a comprar el pan, y a cebar mate. Aquel hijo de la Columna de Hércules, ese que hablaba con la “s” y “c” y la “z” bien diferenciados, cebaba unos mates, que avergonzaban al gaucho más pintado.

Así como era guapo, su voz no iba en menos, viril y aterciopelada a un tiempo, plena de resonancias. Cuando él llamaba a mi hijo por su nombre, las estrellas del Camino a Santiago llovían fecundas en pleno día. De alguna manera, su voz reencarnaba la un juglar habilidoso que secretamente revivía la concha, el cuervo, la pata de la oca, del lobo, para aquel fruto suyo que retoñaba tan lejos de sus mitos ancestrales.

1er Post sobre un abandono de persona

2011-03-18T05:52:00.005-03:00

Imagen: http://www.ivonne-art.com/Pintura/REN-Mujer%20Tierra.jpg

Alma hace dos años que busca trabajo, pasó los 40 y ha dejado de existir para el mundo laboral.

Perdió su último trabajo cuando su empleador descubrió que a ella le habían dado el diagnóstico de una patología de oído, por la cual perdía el equilibrio y sentía zumbidos y, los ruidos le molestaban. Pero que podía controlar con la medicación adecuada.

A Alma no le quedó otra que iniciar un juicio laboral. Y mientras, con sus cuarenta y algo insistió cada día en conseguir un sustento, aceptó trabajos para los que estaba sobre calificada, en los que era explotada, trabajos en negro, claro, sin obra social, porque era lo único que se presentaba. Hizo de todo, entre ello, a instancias mías, escribirle a la Presidenta de la República, porque el derecho al trabajo está garantizado por nuestra Constitución.

Nadie la escuchó y ahí anda ganando menos de la mitad de un sueldo mínimo.

Alma tenía una pareja desde hacía 10 años, cuando perdió el trabajo y dejó de aportar dinero fuerte a la casa, las relaciones se deterioraron. Y justo en el momento en que se descubrió que su papá tenía un cáncer de alto grado de malignidad y habría que operarlo de urgencia, él “marido”, le dijo que tenía que marcharse de la casa, así de un momento al otro, aunque no tenía dinero, ni a donde refugiar sus huesos, ni la posibilidad de ocuparse del estado de su padre.

Y, claro. Como esta es una sociedad avanzada, donde hasta logramos el matrimonio igualitario, y donde siempre se dice que las relaciones de concubinato están protegidas, el primer pensamiento, es que una persona no puede deshacerse de su conviviente sin darle unos días de aviso. Vamos que no puede tirarla a la calle, como a una lámpara antigua que dejó de gustar.

No es así, una mujer que no firmó el acta en el Registro Civil, lo mismo que una de cuarenta: NO EXISTE. No es sujeto del derecho, no tiene amparo.

No sé donde pasó la noche Alma, la dejé sobre la tardecita, luego de haber transitado uno de los peores días de los que tengo memoria. La dejé ocupándose de una de sus mascotas, que encontró sangrando en el departamento que debía dejar, y al que había ido a retirar sus cosas, para emprender su éxodo.

Yo la escuché mendigar por teléfono a quien era su compañero, que la dejara pasar una noche más, porque embalaba sus pertenencias, o atendía al animalito. Hasta eso le pasa, como no tiene derecho alguno, ni dinero, ni techo, tiene también que despedirse de sus mascotas que son como los hijos que no tuvo.

Por la noche, luego de haber tenido apagado el celular, mientras lo cargaba, me entraron 3 mensajes suyos, andaba por los confines de Buenos Aires, buscando un alojamiento que pudiera pagar. No obtuve respuesta a los otros mensajes que le envié.

Escribo estas palabras llorando amargamente la injusticia que se tapa o se calla, el desgarro y el maltrato. La historia de Alma, no es la suma de episodios de un culebrón. Es la de una mujer, como yo, como cualquiera de las que leen este post, como las madres, las hermanas, las compañeras de los hombres aqui se encuentran.

En los 15 días que duró esta Odisea, en la que Alma no encontró su Itaka, estuve junto a ella, buscando instituciones que dicen defender a la mujer, que se ocupan de la violencia de género. No sirven para nada, son pura palabra vacía. Y esto tiene que conocerse. Basta de vender papelitos de colores. Las mujeres que son víctimas de la violencia de género, padecen por parte de las instituciones un manoseo y un proceso de ablande para que desistan de hacer las denuncias, simplemente porque a más denuncias más trabajo.

Y, luego de haber hecho este viaje por el infierno, acompañándola, juro que voy a contar cada uno de los atropellos que vivió, de las injusticias, del maltrato, de la desvalorización por parte de los que están para tender la mano. Porque es más que Alma, son todas las mujeres que como ella quedan en el camino y aparecen en los diarios victimas de la violencia de género.

A ver si puedo dar testimonio sin la comparsa de los réditos políticos, que tanto las oficinas nacionales como municipales generan con su bla…bla… bla… Contar desde adentro, lo que una víctima de la violencia vive, cuando por fin decide salir a pedir ayuda.

Novedades de vida

2011-03-15T07:45:00.002-03:00

Tiene razón Miguel, les debía un comentario, ya que todos fueron tan amables.

En el último post personal les conté que iba hacia una angioplastía. Según el médico clínico, de acuerdo a los resultados de la Cámara Gamma, debía tener un 60% de la arteria tapada.

No fue así, mis arterias están limpitas. Luego de varios estudios, me diagnosticaron una angina microvascular, que según parece es una patología femenina (será por lo mucho que nos hacen sufrir los hombres, sniff sniff -es broma-) y que afortunadamente nunca deriva hacia el infarto. Duele y punto.

Este verano fue extraño, una suerte de amasijo entre situaciones impensadas y trabajos también inesperados.

Así llegué hasta hoy, 15 de marzo del 2011, cuando al fin parece que Buenos Aires entra al otoño, el calor insoportable del verano se va disolviendo y una se sacude la modorra y mete la quinta.

Gracias a todos, es bueno saber que están ahí, ahí en ese lugar intangible, muy lejos y muy cerca.

PARA AFILIADOS AL PAMI - TALLER DE HISTORIA ORAL

2011-03-05T10:08:00.003-03:00

Todos tenemos algo que aportar cuando de historia se trata

porque somos sus protagonistas.

Nuestros recuerdos son únicos y deben preservarse

porque constituyen nuestro legado al futuro.

PARA AFILIADOS AL PAMI

TALLER DE HISTORIA ORAL "BUENOS AIRES Y SU VIDA COTIDIANA"

PAMI te invita a participar de un taller de reconstrucción oral de la historia y la vida cotidiana de Buenos Aires.

Un espacio para divertirnos, reflexionar, escuchar y ser escuchados. Para sorprendernos frente a los mapas y documentos, para recuperar voces que se creían perdidas, para dejarnos encontrar por las fotos antiguas.

Para desarrollar un trabajo en grupo, pero no de grupo, porque nuestros aportes editados, pasarán a integrar el acerbo de bibliotecas y archivos.Con salidas a sitios de interés histórico, recorridos por archivos (esos lugares donde la historia espera) y visitas guiadas por barrios.

Hablaremos de la vida de cuando éramos chicos, de nuestros juegos, de la vereda, del barrio, de la radio y la merienda, de la familia, de las comidas, de los domingos, de los cafés, de la amistad. De los Carnavales, de las fiestas, del tango, del romance. De la escuela, la salud, el trabajo, la vivienda, las supersticiones y las creencias, el rol de la mujer. y de mucho más. También de aquel tiempo que conocemos por el relato de nuestros padres y abuelos, junto con el presente, para ver que tanto hemos cambiado.

Investigaremos en nuestra identidad como porteños o como habitantes de esta Buenos Aires que queremos tanto y tantos rezongos nos arranca.

Martes de 15 a 18 Hs

en COMUNARTE - Castro Barros 236 CABA

Informes e Inscripción en PAMI 8 -Serv. Comunitario

Av. Belgrano 3880 - 1erPiso TE: 4981-3312/3329

y al 15- 6528- 4222

Contenta y agradecida

2010-11-02T13:57:00.004-03:00

Podrá sonar raro, pero es como me siento.

La próxima semana me harán un cateterismo y posiblemente, ya que están en el viaje una angioplastia.

No es gracioso que de un minuto al otro le cambie la vida a una, pero en estos días, junto a la mala noticia, he visto y veo lo que son mis amigos y me siento tan bien.

Las llamadas a diario, los mailes, los mensajitos, los ofrecimientos para cuidarme, para hacer trámites por mí.

Si estos amigos coseché, puedo estar tranquila, no he sido tan mala persona.

Y aunque no pienso morirme, ( al menos por un largo tiempo) puedo hacer míos los versos de Amado Nervo.

Muy cerca de mi ocaso, yo te bendigo, vida,

porque nunca me diste ni esperanza fallida,

ni trabajos injustos, ni pena inmerecida;

porque veo al final de mi rudo camino

que yo fui el arquitecto de mi propio destino;

que si extraje la miel o la hiel de las cosas,

fue porque en ellas puse hiel o mieles sabrosas:

cuando planté rosales, coseché siempre rosas.…

Cierto, a mis lozanías va a seguir el invierno:

¡mas tú no me dijiste que mayo fuese eterno!

Hallé sin duda largas noches de mis penas;

mas no me prometiste tú sólo noches buenas;

y en cambio tuve algunas santamente serenas…

Amé, fui amado, el sol acarició mi faz.

¡Vida, nada me debes! ¡Vida, estamos en paz!

Desde la vidriera de un anticuario

2010-10-16T08:39:00.004-03:00

Cierta vez entramos con mi madre a un viejo almacén de barrio, yo era una nena. Quedé extasiada mirando una pared, que contenía un mueble como el de la foto, sólo que muchísimo más grande. Vi al almacenero, abrir y cerrar los cajoncitos, sacando con una gran cuchara de hierro, milagros de arroz, fideos, porotos. Los llevaba hasta el mostrador y, depositaba su carga sobre un papel blanco que previamente había colocado sobre la balanza. Controlado el peso, formaba un paquete, uniendo los lados del papel, haciéndole una suerte de moñitos en la parte superior.

Mi madre compraba todo envasado, así que para mí fue como entrar a un universo paralelo. Ella me explicó que era una costumbre antigua, poco higiénica a la luz de los nuevos tiempos. Pero a mí me hechizó.

Ahora, tratando de reducir el peso de la foto que tomé el domingo pasado en San Telmo, pensaba: que bueno sería entrar a un negocio y, decirle al que atiende

- deme 100 gr, de sueños, 100 de esperanza, 80 de optimismo.

Que los fueran sacando de los cajoncitos, en forma de caramelos de colores… Esperar ansiosa a los empaquetaran para ir comiéndomelos por la calle, como los gorriones que en estos días, picotean miguitas, despreocupados, en las veredas perfumadas por los tilos en flor.

Otranto

2010-10-13T13:02:00.004-03:00

Verano en Italia.
La hora de la siesta.
Media penumbra en el cuarto del primer piso.
Una cama en la que sobran las sábanas blancas y pesadas, que una italiana oscura, ha planchado cuidadosamente para cubramos nuestros carnes de impudicias.
Demasiado calor para otra cosa que el dejarse estar. Demasiado calor para otro deseo que el de la postergación.
Hambre de placer aplazado hasta la hora en que se puedan entreabrir los postigos, para que pase un rayo de luna, testigo de complicidades secretas, inacabables, esperadas.

Cinco años despues

2010-09-27T18:14:00.007-03:00

En un dia como hoy...

Seguramente hacia frio alla en el norte, y tambien en este faro del final del mundo.

No podia sino helar, si no la piel, seguro, el aliento.

En un dia como hoy, comenzamos a despedirnos, a desdibujar las imagenes que creiamos cinceladas. Todo pasa, todo pasa, todo vuelve en blanco lo negro, y en somero lo profundo.

Quiza por eso, dimos comienzo al rito.

Un descanso en las gradas del parque, un vaso de cerveza esperando a un comensal que no llega.

En un dia como hoy se hizo flor el verbo y se detuvo el oleaje.

Sin pompa, solo cenizas ardientes que retornaron a druidas.

No olvidamos a nuestra Levarcham.

¿Como olvidar a una encantandora de dias y de noche?

El tiempo se muerde la cola

2010-09-18T07:50:00.004-03:00

En ocasiones, las estaciones de los tiempos vividos se tocan.
Anoche caminaba con una amiga que me trajo la vida hace unos pocos años. Cuando la conocí me impresionó su parecido con quien fuera mi inseparable en el colegio.
Y anoche, justamente, quizá por el buen rato que habíamos vivido en la reunión de la que salíamos, ese parecido se impuso. En un segundo, mientras me contaba alguna cosa, los años de la secundaria pasaron íntegros y gozosos por mi cabeza.
El presente se tildó y me suspendió en un inesperado tributo a la adolescencia en aquella conflictiva década de los 70.

No es destino de pez

2010-08-18T07:12:00.007-03:00

Noche, se te cayó la luna

aguas adentro

y el borde de su cántaro

me rozó

con augurios de hielo.

Pero como yo la esperaba,

la venía esperando,

me enamoró artera
antes de quebrarse.

Mis lágrimas de acibar

abrieron ojos en los mares

mientras ella me tentaba

con serpientes de diamante.

Seguí un hilo de luz…

ondulé por las corrientes
resistiendo el encanto

de las sugestivas algas.

Desoí al cardumen,

traspasé las vedas,

no es destino de pez

maridarse con la luna.

¡Ay!… yo quería alcanzarla

le dispuse mis espejos

para que gozara su belleza

sobre mi cuerpo inquieto.

Nada bastó.

La hebra naufragada

no quería mi amor

aunque yo la esperaba,

la venía esperando

en mi mar de semejanzas.

Que importa ahora

Noche

que hagas llover estrellas

aguas adentro,

si mis ojos,

mis velados ojos

por un rayo de luna

se han quedado quietos.

de: Ocres de Otoño, fuegos que no se apagan

El buzón

2010-08-11T09:01:00.010-03:00

( La foto del buzón pertenece a :http://blogs.clarin.com/tp2groisman/2009/11/11/sobrevivientes/)

Era rojo en ese entonces

como el rubor, como la ira.

Guardaba aleteos de deseo

y languidez de desencantos.

Era rojo en ese entonces

como la pasión, como el infierno.

Como debía ser la espera y el anhelo

de las novias veladas, de las viudad pretéritas.

Era un tierno galeón con tesoros secretos,

navegando en la quietud de un tiempo diferente

con honduras de paciencia

y requiebros de sobres

con terciopelo azul por dentro.

Rutinas y preguntas

2010-08-06T09:16:00.011-03:00

Hace frío.
Hoy saldré más tarde y cambiaré el derrotero que tenía planeado.
Pasaré por la biblioteca Cané, esa donde trabajó Borges, y donde escribió tantos de sus libros.
¿Será que aún las musas que lo rodearon, habitan ese espacio, esperando un nuevo genio al que encender la lámpara?

Nómade

2010-07-31T20:52:00.008-03:00

Así es…

En ocasiones vi a la lluvia burbujear contra la tierra.

También a las luciérnagas bailar a los lados de las rutas.

A la luna desperezarse a media tarde.

Voy con una inquietud viajera en estos días.

Sin embargo, estoy amarrada a este escenario, sin posibilidad alguna de vagabundeo.

A tejer, entonces, con una hebra de nostalgia y una de fantasía, un rumbo. El que también se sienta peregrino puede subirse a mi aguja…

Ayyy.. España

2010-07-27T06:18:00.009-03:00

Y dale que va...

España sigue impidiendo el ingreso de ancianas argentinas, que van a visitar a sus hijos, radicados allá desde hace décadas.
¿Cuál es la razón por la cual se humilla a viajeros, se les quita la medicación cardíaca a personas que dependen de ella? ¿Cómo se puede ser tan cruel o tan inconsciente?

¿Qué le pasa a España?
¿Creera, como leí por ahí que este país no tiene medicina, y necesitamos ir a atendernos extramuros?
¿Pensará que Argentina es una republiqueta paleolítica, tribal, que echamos mano de los shamanes para curarnos?
¿Tendrán noción las autoridades españolas, que nuestro sistema hospitalario, gratuito, es de los primeros del mundo? Que a pesar de los malos gobiernos que se empeñan en destartalarlos, nuestros hospitales cuentan con un sistema diagnóstico del que España está a años luz?
¿Sabán que esta es la patria de Milstein, de Leloir, de Favaloro, de Finochietto.. si es que de medicina hablamos?
¿Cuando salvan la vida con un by pass, cuando un familiar se hace una transfusión, cuando un diabético español adquiere una mejor calidad de vida, tendrá conciencia de donde le viene?
Recordará España que cientos de españoles visitaron estos pagos, en los últimos años para realizarse cirugías?

¿Porqué no se se informa?

¿Tendrán noción estos señores que devuelven ancianas, para las cuales, seguramente, es la última oportunidad de reeencontrarse con los suyos, que los mayores argentinos, tienen un sistema de salud que cubre el 100% de sus necesidades, y no necesitan cruzar el mar para limosnear una atención?

Y si una de estas señoras, de visita en España, sufriera un accidente y necesitara atención... ¿qué pasaría? ¿A cuántos miles de españoles atendió Argentina sin exigirles nada, ni recordarles que eran extranjeros?

Es triste que los pueblos pierdan la memoria. ¿Nada les enseñó la historia? ¿No aprendieron que la economía es inestable y que el flujo inmigratorio entre naciones no se corta, hoy se inclina hacia el este y mañana hacia el oeste?

¿Será que porque su economía floreció por unos años, que se cree con derecho a mirar por sobre el hombro a otra nación con la que la une fuertes lazos?

Por muchos argentinos que España recibiera después del 2001, jamás se va a comparar con el número de españoles que tocaron a nuestra puerta y vivieron aquí sus vidas.

Por otra parte, sería demencial pensar que un argentino iría a instalarse a España en estos momentos, en los que la crisis internacional nos ha tocado muy por encima. Cuando por el contrario, los españoles están viniendo a trabajar acá.

Pero hay otra cosa que me preocupa mucho más que lo que haga o deje de hacer España, muy dueña de actuar como le cante el día...

El consulado argentino en Madrid ¿Para qué sirve? ¿Estará pintado, sin funcionarios?

¿Qué seguridad tengo yo como viajera, si un aeropuerto me prepotea, me quita las medicaciones, me trata como delincuente, y mi embajada, mi consulado, no se ocupa de mí?

No sé quien actúa peor, si el país que me recibe y maltrata, o mis compatriotas que deberían estar alertados y dispuestos a cuidarme, aunque más no sea, porque para eso se les paga.... y se les paga bien... ¿no?

Ay Discepolo, que el mundo es y será una porquería ya lo sé....

Dicho esto tengo dos cosas en claro:

*Que se entra muy bien a Europa por París,
* y que cuando vuelva al viejo mundo, lo haré como italiana y no como argentina, pienso que a Italia, le voy a preocupar más que a aquellos que nacieron en mi propia tierra... Qué verguenza no...?

Ramona

2010-07-21T05:55:00.006-03:00

Ramona era una mujer pequeñita de edad indefinible, ojos de ratoncita, piel café con leche y una sonrisa siempre dispuesta.
Menudita como era, o quizás por eso, se movía prodigiosamente prestando auxilios por donde fuera necesario.
No recuerdo como fue que llegó al Banco de remedios, o si alguna vez necesitó de un medicamento. No sé como fue que la incorporamos a la rutina de nuestras tardes febriles. Ella estaba simplemente, mientras nosotras hacíamos nuestra tarea.
Hurgaba por los anaqueles, animaba a las personas que aguardaban, contenía con espíritu de gigante los dolores ajenos. Sabía de cada necesidad, y nos alertaba si algún detalle se nos pasaba por alto.
Llegaba cuando abríamos y se iba cuando cerrábamos con un “hasta mañana”, como si cumpliera un horario que alguien le hubiera designado. Quizás por eso, aunque no era formalmente un miembro del equipo, las cosas no hubieran funcionado tan bien sin ella.
El cierre del Banco fue un mazazo. Entendíamos perfectamente lo que significaba dejar a nuestros pacientes, justo cuando Argentina se hundía, allá en el 2001.
Quebrada la rutina Ramona estuvo, como siempre, ayudándonos a desarmar lo que nos había costado 10 años de trabajo proveer.
Luego, nos desperdigamos. No había pasado un mes cuando nos llegó la noticia de su muerte. No hubo forma de conocer la causa, ni el día de su partida, ni si había un lugar a donde dejarle una flor que agradeciera sus desvelos.
Nadie sabía nada de ella, ni de su pasado.
Su vida, para nosotras fue como el aleteo de un ángel, estuvo donde debió estar en el momento preciso…
Pero como no tenemos más datos, suponemos que en otros momentos, anduvo por diferentes rincones, ¡Vaya a saber una por donde!, haciendo el bien anónimamente.

Una "Amistad" en Sudamérica

2010-07-15T07:58:00.008-03:00

A las peripecias del barco negrero “Amistad”, las conocimos de la mano de Steven Spielberg.
En América del Sur, tuvimos nuestra propia “Amistad”. Me enteré de la historia, gracias a un dato de Alyxandria, que lo había leído en una novela “histórica”. Según su autor, una mujer había comandado el amotinamiento… Ese escritor sostenía que había leído el documento que validaba sus dichos, en el AGN(1). Para mí fabulaba, porque un suceso semejante, el de una “capitana negra del mar”, no se escaparía a otros historiadores, así que lo rastree.
Si bien no hubo mujer alguna, se trató de un acto que vale la pena recordar.

El 10 de diciembre de 1800, Ignacio de Santiago Rotalde, importante vecino del Perú, se despertó recordando que su “San Juan Nepomuceno de Lima”, estaría zarpando de Montevideo. Estaba orgulloso de su barco, y aunque el trayecto al Callao suponía un largo viaje envolviendo toda la América del Sur, confiaba en que el capitán Anselmo Ollague lo llevaría sin contratiempos. En sus ojos brillaban los filones de oro y de plata que el término del viaje le reportarían.
Transportaba un cargamento variopinto: ropas, sebo, cera, alquitrán, aceites y 70 “negros” de diferentes naciones, aunque la mayoría eran moros del Senegal.
El propietario se equivocaba, no volvería a ver a su portentosa nave.

La noticia de su destino, la dio a conocer la “Gazeta de Filadelfia” (2) , que reprodujo lo que la tripulación de un barco senegalés le contara a los vecinos del puerto de Salem.

Según este periódico el viaje del San Juan Nepomuceno, había corrido una suerte inesperada. Desde luego, ésta no vino de la mano del sebo, sino de la de esos “negros”, “que aunque muchos de ellos estaban sentenciados por delitos varios, gozaban de libertad de movimientos en el barco, por lo que los traficantes no los custodiaban”. (ya sabemos todos como miente la prensa)

La proa llevaba ya una semana partiendo los mares en dirección al sur.
Los esclavos, que todo lo habían perdido menos la esperanza, dieron vuelta la taba.
A la una de la tarde del 17 de diciembre, aprovechando que la tripulación dormía la siesta, el esclavo Antonio, mozo despierto de 30 años que había sido carpintero de buque, elegido “comandante en jefe “ por sus compañeros, dirigió el amotinamiento.

Según el periódico, “Hirieron en el pescuezo al Capitán”, y mataron a cuatro oficiales. Antonio explicó al resto de los embarcados que no los dañarían, ellos solamente pretendían su libertad, propusieron a los marineros que navegaran rumbo a Senegal, que nada temían que temer, sus vidas serían respetadas y se les trataría bien.

No albergaba el ánimo de los esos hombres la venganza, porque al día siguiente cuando toparon con un pequeño barco español que se dirigía a Lima, transportaron a él al Capitán Ollague, al escribano y a otros 24 marinos. Reteniendo a Joseph Petre, para que condujese el navió.

El viaje fue penoso.
Nunca conoceremos todas las peripecias sufridas. Un viaje entre Canarias y Montevideo llevaba 61 días de navegación, sin embargo, ellos navegaron durante 5 meses, luchando contra los vientos y el escorbuto que se llevó a 24 de los amotinados. Al cabo de ese tiempo, tocaron “San Nicolás” en las Islas Verdes, para aprovisionarse. Desembarcaron al oficial y a otros 20 españoles a fin de que buscaran ayuda entre los suyos. Petre convenció a Antonio para que bajara con él. La traición estaba tendida.

Las autoridades de la isla, hicieron un plan de ataque para capturar al barco que había quedado a tiro de cañón de la fortaleza.

Apenas empezado el fuego, otro esclavo tomó el mando de Antonio. Se trataba de un hombre valiente y tozudo al que Antonio había designado como segundo al mando: el senegalés Lara.

Este hombre hizo picar el cable y huyeron al mar. A los 12 días llegaron a la rada de Senegal, entraron con bandera española, y saludaron al castillo con 11 cañonazos que fueron respondidos.

El jefe Lara, bajó a tierra con todos sus compañeros que habían sobrevivido, entregó el barco al gobernador, y pidió la libertad.

El San Juan Nepomuceno era una nave de más de mil toneladas, trasportaba 30 piezas de artillería de calibre de a 12, se lo remató públicamente con toda su carga, según disposición de aquel gobierno, con beneficio a su propietario. A la tripulación española se le otorgó permiso para ir a donde quisiere.

A todo hombre de bien, le gustaría pensar que Lara y sus compañeros se internaron en sus tierras, reencontraron familia, y vivieron de acuerdo a sus determinaciones.

El periódico no les dedica un párrafo… O sí, todo está dicho, aunque a nosotros nos cueste comprender… “Se lo remató públicamente con toda su carga”.

Si el decidido Lara y los suyos conservaron la vida, regresaron a América a cumplir el trágico sino de la esclavitud.

(1) AGN . Archivo General de la Nación
(2) La especie que en nuestra ciudad fue recogida por el Telégrafo Mercantil el 16 de diciembre de 1801

Uruguay no cayó...

2010-07-06T17:37:00.002-03:00

A mí no me gusta el fútbol, pero cuando el silbato anunció el final del partido de Uruguay contra Holanda, me puse a llorar.

Dice un uruguayo: "Murió de pie".

Y esa impresión me dejó a mí por la pelea que dieron... por la dignidad de ese final jugándose con todo, con la humildad que caracteriza a nuestros hermanos del Río de la Plata.

Arriba Uruguay!!!

Qué bueno es tenerlos tan cerca del corazón

Héroes, íconos y graffiti

2010-07-02T17:04:00.006-03:00

El verano pasado, en una cortada de San Telmo, tropezamos con el graffiti que ilustra este post.
No cabe duda que ciertos personajes históricos se convierten en mitos, luego en íconos que terminan sirviendo a cualquier fin.

Protagonistas de la Historia

2010-06-22T07:56:00.006-03:00

Oleo: El prestamista y su Mujer de Quentin Metsys

Todo aquello que es interesante pasa en la sombra.
Uno no sabe nada de la verdadera historia de los hombres.
(Carlo Ginzburg, El queso y los gusanos)

(Este post va en respuesta al último de Alyxandria)

La historia está amasada por hombres y mujeres.
Claro, que de los que sembraron el trigo, lo cosecharon, lo molieron, y sacaron el pan humeante, de esos, apenas hay mención.
Mientras una investiga, en una anotación al margen, en un registro eclesiástico, en un juicio, se filtran con empecinamiento, como avisando

- “Ey, yo recorrí tu mismo camino, sentí tus mismas emociones, estuve aquí”-.

Esos son los que más me interesan a la hora de reconstruir un momento. Siento un respeto reverencial por ellos, porque sé que si hay una verdad en la historia, ella pesó sobre sus hombros.
De entre los millones que nos precedieron, sólo se recuerdan unos pocos nombres.

Más allá, nada…
Y en ese pozo sin fondo de la desmemoria, se ahogaron tanto los nombres de ellos como los de ellas. De modo que si son pocas las registradas, más que a una cuestión de género se debe a una razón de clase social.
Las mujeres que pasaron a la historia (a las páginas de los libros, se comprende), lo hicieron por las mismas causas que los hombres: por rozar el poder, por ejercerlo o por socavarlo…
Algunas de esas mujeres fueron verdaderamente pérfidas.
"Malas, Malísimas",creo que se llama el libro de Gudiño Kieffer. Y se queda corto con las perversas que trae del fondo de los tiempos.
Otras no fueron sádicas, sino imprudentes y sus acciones terminaron en verdaderos cataclismos, para muestra basta con Marina, quien en su afán de retaliación tendió la mano a Cortés para despeñar a América .
Las más fueron simplemente personas, que es lo que somos las mujeres, igualito que los hombres.
Creo que nosotras tuvimos un papel tan central en la historia, que en cierto momento, nos volvimos muy inoportunas. Tanto molestamos que decidieron borrarnos del mapa. Al menos a las más resistentes, a las que custodiaban el saber antiguo, a las que oponían al poder del clero, el viejo discurso del paganismo, que contaba con miles de adeptos silenciosos.
Y ahí metieron la pata. Basta leer las actas del Santo Oficio, porque quemando los cuerpos, volviendo cenizas a las que estaban vivas, guardaron su memoria.

La historia, al final de cuentas es femenina.

Invito a mis amigos a leer a las villanas de Alyxandria

Borda paciente el historiador

2010-06-18T18:29:00.003-03:00

La mañana se me fue perfilando una biografía, que hubiera preferido contar con su tinte de pasión y puntilla.

Algunas veces las historias deberian independizarse del hecho, y permanecer en la leyenda que invita a soñar, mientras la historia es una dura matemática de significados.

Mujeres, madres

2010-06-11T06:41:00.004-03:00

Al slide "Madres, mujeres", podes verlo y oirlo en

http://www.slide.com/r/HqSRaxDc1z-0ekneytqdWHNC_njTs3_9

La primera imagen en blanco y negro,pertenece a Progetto famiglie Laziale

Bicentenario: Kimi llegó al Colón

2010-05-29T06:19:00.011-03:00

Kimi era feliz, simplemente, con los mimos de sus dueños. Pero un día a este simpático Caniche Toy, lo tocó la varita mágica, esa que confirma aquello de que la vida siempre nos sorprende y nos lleva por caminos insospechados.

Ni a él ni a su familia humana, se les había cruzado la idea de pisar las tablas, actuar en la lírica, ni mucho menos pasar a la historia, con un evento tan importante para nuestra ciudad, y para la lírica.

Ocurre que Kimi, mientras viajaba despreocupado en un bolsito, fue atentamente observado y recibió la propuesta para actuar en La Boheme de Puccini, Ópera que se ofreció para la reapertura del teatro Colón en Buenos Aires, dentro de los festejos del Bicentenario de la Revolución de Mayo.

Su dueño, en el video, cuenta las divertidas alternativas que llevaron al perrito a ese lugar, al que todos los artistas desean llegar: El Colón

Le doy las gracias al Licenciado Carlos Alberto Martínez, por dejarme grabarlo.

Aquí: parte del Sdo Acto de La Bohème. A disfrutarlo.

El amor es dulce y no produce diabetes

2010-05-23T08:28:00.013-03:00

Lo que sé del amor es que cuanto más desgraciado, más rating da.

Y así desde el comienzo de la literatura, porque no es cosa de creer que el masoquismo moral, que nos aqueja especialmente a las mujeres, es cosa de la tele.

O se moría por amor como antes de Sade, o se mataba por pasión después de sus aportes. La cosa es llorar, un querer sin lamentos parece indigno.

¡Que mal…! Será que a las letras no hay que tomárselas tan en serio… ¿O que la vida circula por otro lado…?

Llevo años leyendo en los blogs, dolores de todo tipo causados por parejas abusivas. Situaciones tenebrosas, angustias diversas por desamores, claro ¡siempre a destiempo!, empecinamientos en sostener destinos trágicos.

Y cuando una suelta un simple:

-¿Porqué no lo dejás?.-

Saltan los defensores del culebrón…

Pero… ¡si hombres y mujeres hay a montones! y en la vida, todos nos hemos enamorado muchísimas veces, y hemos querido con toda el alma a más de uno.

¡A sincerarse… caramba!

Así que cuando vi un recuadrito que encabeza el blog de Dulce, casi me caigo de espaldas.

“He aquí una mujer inteligente, esta chica sí que la tiene clara” , me dije.

Y me lo traje. Porque a los buenos mensajes hay que difundirlos.

Hay que hacer campaña a favor nuestro.

Un amor es tal si te deja vivir con dulzura; si te pone alas para que te desarrolles en tus intereses; si presente o ausente te alienta y te hace mejor persona, más libre, más fuerte.

Un amor es tal si no se roba tu alegría.

Lo otro, esas tragicomedias de las que salimos arrugadas, ojerosas, y con paraguas, esas creencias en que no podremos olvidar a ese que nos atormenta, hay que dejárselo a la literatura, porque la vida no es una novela…

Y se vive una sola vez…

Bicentenario: solidaridad y reconocimiento

2010-05-21T06:25:00.007-03:00

Soy dadora de sangre desde el 93, en que a los alérgicos nos aceptaron a pesar de los antígenos.

Desde hace un tiempo, estoy apuntada a un grupo, que dona para hospitales de Capital. Cada donante lo es de uno en especial, a mí me toca el del quemado. De esta forma se trabaja para que haya stock, y que no debe cada paciente salir a los medios a tocar corazones.

Quienes organizan esta tarea humanitaria son personas mayores, se relacionan con la Obra social de Jubilados, PAMI.

Y, como son mayores, conservan ciertos rasgos de urbanidad que solían hacer la vida más sana.

Son educados, tienen clase. Están en el detalle. Y practican algo desaparecido: el dar las gracias.

No por la sangre, la sangre no se agradece. Se reconoce el tiempo invertido que se saca de otro lado donde también es necesario; la buena voluntad; la capacidad de postergarse en pos de la necesidad del semejante, ¡Vamos! la solidaridad...

En fin, eso de agradecer es cosa de viejos… pensarán algunos.

Son tan correctos, que cuando llega el cumple de un donante, le mandan una cartita, lo llaman por teléfono.

Por los festejos del 25, unas señoras habilidosas de las que conforman el equipo, armaron pequeños telares, y diseñaron unas tarjetas... tan hermosas que la que recibí la voy a enmarcar.

Tiene la grandeza de la patria en su fondo dorado, la humildad del pueblo en una arpillera, y la bandera, hecha hilo a hilo, por unas manos generosas. Están ahí todos los componentes de lo que debería ser la patria…. Porque la patria, al final de cuentas somos nosotros.

Si no lo hacen, consideren la posibilidad de convertirse en donantes.

Uno da un pedacito de la propia vida para ayudar a que otro siga viviendo.

No duele, es seguro e ireemplazable.

María Remedios del valle, la ingratitud de un pueblo

2010-05-18T19:00:00.009-03:00

Con motivo de la conmemoración de los 200 años de los primeros intentos de emancipación de los pueblos americanos que han dado lugar a múltiples eventos, este grupo de amigas y escritoras, ha decidido homenajear a las que no escucha que se nombren en los discursos oficiales. Aquellas mujeres, que ni un paso atrás ni uno adelante, sino que juntos, codo a codo con sus maridos, sus amantes, hijos, hermanos, o por convicción, ayudaron a que años después se consiguiera la ansiada independencia. O como dicen los que saben: Sin las mujeres, América nunca hubiera alcanzado su libertad.

Cuando el último de sus camaradas en las Guerras de la Independencia murió, el recuerdo de María Remedios, se perdió, salvo para unos pocos historiadores.

Es verdad, que ella no esperaría otra cosa, cuando sus contemporáneos habían sido tan ingratos.

Concluidos sus servicios, no se la considero digna de entrar a la historia a esa negra testaruda, temeraria, que se jugaba el pellejo con alegría si de defender sus ideales se trataba.

Es que la historiografía argentina no fue pródiga a la hora de reconocer a las mujeres que ayudaron a construir la patria, salvo que se tratara de damas aristocráticas. María Remedios, por el contrario, era pobre, pero tan imbuida por las ideas de mayo, que al mes del pronunciamiento, ya se había apuntado en el Ejército del Norte al que arrastró a hijos y marido.

Combatió en las batallas de Desaguadero, Tucumán, Salta, Vilcapugio y en Ayohuma donde fue herida de bala y cayó prisionera de los realistas. Presa y enferma organizó la fuga de varios oficiales patriotas, pero fue descubierta y castigada.

Por nueve días la azotaron públicamente. Remedios no se rindió, huyó para continuar combatiendo.

Cuando terminó la guerra tenía grado de Capitana y estaba sola en el mundo, todos los suyos habían muerto en las acciones.

Cuenta Carlos Ibarguren, que años después de la Independencia, una anciana encorvada, desdentada, frecuentaba los atrios de San Francisco, Santo Domingo y San Ignacio. Se la veía también en la Plaza de la Victoria ofreciendo pastelitos o tortas fritas, o en ocasiones mendigando por el amor de Dios.

Llegaba de lejos, de la zona donde comenzaban las quintas, por donde tenía un rancho; para asegurarse las sobras de los conventos de las que se alimentaba.

Sin saber porqué, la llamaban “la capitana” y cuando la anciana mostraba sus brazos zurcidos por cicatrices, y contaba que las había recibido en la guerra por la Independencia los que la oían sentían compasión por su senectud y locura.

Así trascurrían inviernos y veranos, hasta que cierto día el general Viamonte, que había sido compañero de armas de Remedios, topó con la anciana.

- Pero si es “la capitana”, “la madre de la Patria”, la misma que nos acompañó al Alto Perú- Se dijo.

La mendiga le contó cuantas veces había golpeado a su puerta en busca de socorro y, como en cada ocasión la habían espantado por pordiosera.

Viamonte, como diputado, solicitó para ella, en septiembre del 27, una pensión por sus servicios en la guerra emancipadora.

El 11 de octubre la Comisión de Peticiones dijo haber “examinado la solicitud de doña María Remedios del Valle por los importantes servicios rendidos a la Patria, pues no tiene absolutamente de que subsistir”. Consideraban la justicia del reclamo pero tenían temas más importantes que atender.

En julio de 1828, Viamonte consiguió que la legislatura volviera a tratar la petición. Algunos diputados objetaron. Entonces tomó la palabra:

“Yo conocí a esta mujer en el Alto Perú y la conozco aquí; ella pide ahora limosna… Esta mujer es realmente una benemérita. Ella ha seguido al Ejército de la Patria desde el año 1810, no hay acción en la que no se haya encontrado en el Perú. Era conocida desde el primer general hasta el último oficial en todo el ejército. Ella es bien digna de ser atendida porque presenta su cuerpo lleno de heridas de balas y lleno además de cicatrices de azotes recibidos de los españoles enemigos, y no se la debe dejar pedir limosna como lo hace”

Movido por las palabras de Viamonte, el diputado Silveyra exclamó: “Esta infeliz es una heroína, y si no fuera por su condición de humilde, se habría hecho célebre en todo el mundo”

Pese a los alegatos, la diputación se enfrascó en una discusión bizantina: la pensión debía pagarla La Nación o la Provincia?

Indignado, Tomás de Anchorena intervino:

“Yo me hallaba de secretario del general Belgrano cuando esta mujer estaba en el ejército, y no había acción en la que ella pudiera tomar parte que no la tomase, y en unos términos que podía ponerse en competencia con el soldado más valiente; era la admiración del General, de los oficiales y de todos cuantos acompañaban al ejército. Ella en medio de ese valor tenía una virtud a toda prueba y presentaré un hecho que la manifiesta: El General Belgrano, creo que ha sido el general más riguroso, no permitió que siguiese ninguna mujer al ejercito; y esta María Remedios del Valle era la única que tenía facultad para seguirlo”….” Ella era el paño de lágrimas, sin el menor interés de jefes y oficiales. Yo los he oído a todos a voz pública, hacer elogios de esta mujer por esa oficiosidad y caridad con que cuidaba a los hombres en la desgracia y miseria en que quedaban después de una acción de guerra: sin piernas unos, y otros sin brazos, sin tener auxilios ni recursos para remediar sus dolencias. De esta clase era esta mujer. Sino me engaño el General Belgrano le dio el título de Capitán del Ejército. No tengo presente si fue en el Tucumán o en Salta, que después de esa sangrienta acción en que entre muertos y heridos quedaron 700 hombres sobre el campo, oí al mismo Belgrano ponderar la oficiosidad y el esmero de esta mujer en asistir a todos los heridos que ella podía socorrer… Una mujer tan singular como esta entre nosotros debe ser el objeto de la admiración de cada ciudadano, y a donde quiera que vaya debía ser recibida en brazos y auxiliada con preferencia a una general; porque véase cuanto se realza el mérito de esta mujer en su misma clase respecto a otra superior, porque precisamente esta misma calidad es la que más la recomienda”

La sala conmovida le concedió el sueldo correspondiente al grado de Capitán de Infantería.

Remedios jamás cobró su pensión, ya que el ejecutivo sepultó el expediente.

“Entre tanto se donaba al gobernador Dorrego la suma de cien mil pesos en señal de gratitud por los importantes y distinguidos servicios que acababa de prestar a la República (la paz con el Brasil), donativo que fue aceptado por el gobernador, como prueba de la generosidad con que el gran pueblo de Buenos Aires está siempre dispuesto a recompensar aún los más pequeños servicios de sus hijos.”

María Remedios murió en 1847 en la indigencia y el olvido.

Cuando el presidente del Consejo de Educación, Dr. Octavio Pico, leyó el artículo de Ibarguren, se sintió tan conmovido, dió a una calle el nombre de la invencible guerrera.

Podés leer los trabajos sobre mujeres en el bicentenario en:

http://lamiradadeuntero.blogspot.com
http://abril7.blogspot.com/

http://porteniadas.blogspot.com
http://unadulceteinvita.blogspot.com
http://ternuradeflordeshilvanada.blogspot.com/
http://alimontero.blogspot.com/
http://pasquinreinodelreves.blogspot.com/

http://lacostillaincomoda.blogspot.com/

A propósito del Bicentenario (día del pastelito)

2010-05-15T08:28:00.008-03:00

Ayer, Laura Ojeda, me entrevistó por radio, interesada en el tema amoroso de Mariquita Sánchez de Thompson.
Personaje interesante, es verdad, por el coraje con que condujo su existencia.

Pero lo suculento, lo verdaderamente interesante de la cuestión, fue que ella abrió su programa con una reflexión sobre la postura que los argentinos estamos tomando frente al bicentenario. Según parece, somos incapaces de despegarnos del aquí y del ahora, y, celebrar su significación histórica.

En una entrevista, anterior a la mía, se habló de los festejos de 1910, sin mencionar, que más allá del oropel, esa celebración no fue homogénea, como tampoco lo será esta, ni la de los 300, ni de los 400 años.

Los argentinos de entonces, se enfrentaron a la conmemoración parados exactamente sobre sus realidades.

Un sector de la población festejó el ruido, la llegada de los visitantes del exterior, la publicidad política. Y otro, el sector obrero, protestó por la enorme crisis que venía sufriendo. Sus manifestaciones fueron reprimidas, se cerraron los diarios socialistas y anarquistas. Pagaron con sangre, cárcel y deportaciones, pretender que el mundo conociera la “Ley de Residencia de 1902”, entre otras injusticias.

Así, que luego de hablar sobre los amores y desencuentros, creí oportuno, comentar este tópico. Para que no nos creamos que el pensamiento y las acciones deben ser monolíticos, ni para un lado, ni para el otro.

Es imposible creer que la ciudadanía, pueda enfrentarse a un hecho político, tan trascendental como la Revolución de Mayo, el primer paso hacia nuestra emancipación, libre de ideología.

Basta de ingenuidades, ¿En que se basa la suposición de un festejo nacional, independiente de las determinaciones económicas que afectan a cada ciudadano?

¿Será el mismo bicentenario, el que encuentre al argentino del privilegio, ese que va a aprovechar el fin de semana largo para hacer turismo por algunos de nuestros hermosos paisajes, que para aquél otro que no sabrá con que tapar el hambre de sus hijos?

El señor que encuadra en ese 30% que mamó y mamá del injusto reparto del PBI,(que tiene la veleta fija), mientras disfruta de una trucha, recordará al Belgrano que se despojó de todos sus bienes, a favor de la lucha independentista?
¿Celebrará al San Martín que confiscó las joyas de las damas mendocinas, para auxiliar al ejército emancipador a cruzar los Andes?

Y si llueve y hace frío, los miles de argentinos que viven a la intemperie, sobre los dinteles de la Biblioteca del Congreso, bajo las recovas a metros de la Casa Rosada, en los parques y plazas, tendrán la posibilidad de meditar sobre la prédica Morenista?

Podrán los jubilados asistir a un acto y descansar sus años frente a un cafecito, como ha sido nuestra tradición desde que tenemos memoria, o estarán contando sus paupérrimos haberes, con los mal comen y mal viven.

Nuestros pueblos indígenas, arrinconados, hambreados, enfermos, olvidados, desesperados por lo que se permite hacer con el medio ambiente del cual depende su subsistencia; ¿Sentirán el 25 como el porteño medio?

Es más… ¿los argentinos, conocemos el pensamiento de aquellos héroes? Sabemos exactamente que se conmemora? Porque estoy harta de oír que es el bicentenario de nuestra independencia…

¡Dios!

Igual a los cartelitos que se pegan en las panaderías, diciendo que el 25 de mayo es el día el pastelito…

Los hechos del pasado se recuerdan por la permanencia de sus efectos. Belgrano, Castelli, San Martín, Bolivar, Sucre, lucharon por nuestra libertad.

Seamos libres, entonces, a la hora de recordar y de tomar conciencia.

¡Vivan aquellos hombres de hace 200 años, que dejaron comodidades y vanidades a un lado!
!Hagámonos cargo de su legado de soberanía!

Aniversarios y optimismos

2010-02-04T17:22:00.005-03:00

Ayer cumplimos con mi marido 24 años de casados.
Ayer sentí, que todos aquellos que celebrábamos juntos aquel día, éramos todavía tan jóvenes y tan lindos, que todo está por llegar.

Y algo de eso hay aunque peinemos canas y, se nos dispararan las figuras con que seducíamos.

Una parte de nuestra locura está viva, todavía perseguimos ideas, o emprendemos viajes a los confines a entender unos pueblos y e indagar unas arquitecturas. Todavía nos apasionan los papeles, los libros, el olor de las maderas, el refinado erotismo.

Una enorme ternura me invade hacia cada uno de nosotros, por la lucha cotidiana y, porque pese a las pérdidas y los sinsabores, no le aflojamos al deseo.

Y si de aniversarios hablamos, el 17 de enero este blog cumplió su cuarto año en la red. Con sus picos y sus bajas, con el ritmo que pude darle de acuerdo a mi particular forma de ir por la vida, él también se lleva su medalla. Porque ha sido una parte de mi vida, una fracción virtual que algunas veces, jubilosamente, encarnó.

Los tiempos cambian

2009-12-07T08:55:00.007-03:00

Un saludo emocionado y alegre al pueblo boliviano!!

¡VIVA EVO!

Friné en casa

2009-11-21T11:22:00.004-03:00

En las últimas semanas, sumamos a nuestras seis mascotas, una nueva... especial.

La adopción comenzó a preparse unos días antes, cuando mi hijo me preguntaba con insistencia:

- Mamá, viste la araña que está cerca del lavadero?-

¡Glup! Yo no quería verla, y cuando llevaba ropa para lavar, entraba de costado, por las dudas...

Hasta que un día me acercó una foto del bicho... Ay... Casi me muero de la impresión.

Pero ¿qué hacer? Ella vive en su tela, entre las hojas y las flores, no molesta a nadie, y no sabe que me asusta su aspecto.

Le dimos nombre: Friné, por pura paradoja. Friné como aquella hermosa griega, que condenada a muerte por los jueces por posar desnuda para Praxítetes, como única defensa, se despojó de su túnica, y logró la libertad.

Mi marido, preocupado, ve que no podrá podar el taco de reina, porque eso le haría perder la casa. Y luego de las tormentas de estos días, nos asomamos a ver si la resistió.

Ajena a todas las acomodaciones que produjo, Friné, vive su aburridisima vida, atenta a comer sabrosos mosquitos.

Honrar la vida

2009-11-07T06:15:00.010-03:00

El 4 habría cumplido años mi madre, una mujer muy, muy especial...

Como toda hija que se digne, discutí con ella un día sí y otro no, y me reí a su lado, como con pocas personas lo hice. Ahora, al recordarla, me invaden la alegría de su mirada verde clara y su apasionada valentía.

Ella nació rebelde. La verdad, como todas sus hermanas, que pelearon contra viento y marea por sus elecciones hasta que llegaron a sus metas. Quizá por reacción a un padre extremadamente represivo, que apenas dejaba respirar a su mujer y a sus 9 hijos.

Y debió ser singular desde que tuvo conciencia, porque ya antes de llegar a la escuela, en tiempos en que la gente de teatro, era mucho más que mal vista, mi madre decidió que sería actriz.

A los 14 años, comenzó a noviar con mi padre. Eran vecinos en una ciudad de la pampa bonaerense. Debían formar una pareja hermosa, porque ambos lo eran superlativamente. Pero mi abuelo materno no lo veía así.

Ambas familias encarnaban una paradoja. La de mi padre, socialista y adinerada; el padre de mi madre, en cambio, de derecha y de una clase modesta. Cuando se enteró que estaban “afilando”, así se decía entonces, se los prohibió terminantemente. Desde luego, a escondidas continuaron frecuentándose, hasta que los descubrió el hermano mayor de mi vieja, se lo dijo al padre, quien esa misma noche, la fletó en el “tren nocturno”, a Buenos Aires, a la casa de una tía.

- Nunca más lo vas a ver.- Le dijo.

Ella, fue llegar, y aunque su tía era más severa que su padre, ingeniárselas para meter las narices en el teatro y comenzar a trabajar en una compañía. Como era irreductible, su tía la dio por caso perdido, y mamá se dedicó en cuerpo y alma a su pasión.

En aquellos días, las compañías de teatro realizaban larguísimas giras. A los 16, en Mendoza se enteró que a mi abuela se la había llevado un ataque de asma. No había vuelto a verla desde aquella noche en que mi abuelo la desterrara, ese fue un dolor que no expió.

Poco después, falleció su padre. Quedaba una hermanita de 6 años. De los 9 hermanos, los varones no podían hacerse cargo, ni las hermanas que tenían sus propios proyectos. Así que mi madre asumió la tutoría, pero, como era menor de edad, sin papeles.

Vivió tres o cuatro años en la angustia de que se la sacaran, y la enviaran a algún instituto, porque viajando, la nena no podía ir a la escuela con regularidad. Mi vieja le enseñaba lo que ella había aprendido, y se las ingeniaba para que cruzara las fronteras sin documentos.

Finalmente la hermana mayor aceptó la custodia de la chiquita. Y mi tía tuvo una casa “comme il faut”, aunque mamá nunca dejó de sentir una exagerada responsabilidad por Paula.

El tiempo pasó, cimentó una carrera exitosísima. Hacía teatro, dirigía, tenía varias compañías de radioteatro y recibió becas para enseñar dirección en el país, en otros de latinoamérica y en Europa.

Así pasaron 18 años en los que no olvidó a “aquel noviecito” de la adolescencia. Todas sus amigas, sus compañeras, su secretaria, me han contado mil veces, como cada día, mi madre, que aunque había tenido varios novios, y docenas de pretendientes, no se avenía a casarse, les decía:
- ¿Qué habrá sido de Luisito?

Cierto vez, regresando en tren de Jujuy a Buenos Aires, en el salón comedor le tocó como compañera de mesa una persona de su ciudad de origen. Desde luego le preguntó si conocía a mi papá.

Él le dijo que sí que lo frecuentaba, aunque la familia de mi padre, hacía muchísimos años que se había radicado en Buenos Aires. Mi madre le dio una tarjeta suya y le rogó se la entregase.

Mi papá contaba que un día en el trabajo, al sacar el paquete de cigarrillos del bolsillo, topó con la tarjeta y, se dijo
- Vamos a ver que quiere esta loca de m…-

En la charla, mi madre (que usaba seudonimo) reservó su verdadera identidad, y en un momento le preguntó si conservaba recuerdos de algún amor de juventud.
Mi viejo le dijo: “sí, recuerdo unos ojos claros y unas trenzas rubias”. Era ella.

Quedaron de encontrarse en la esquina de Santa Fe y Callao.
Mi madre llegaba y mi padre al verla la abrazó exclamando:

- Susana, algo me decía que eras vos.- Y le mostró, entre los documentos, una foto que ella le había entregado en la adolescencia, y que él llevó consigo siempre.

Mi papa, que estaba a punto de casarse con otra mujer, provocó un cisma familiar rompiendo el compromiso, y unos meses después lo hizo con mi madre, románticamente, como hicieron todo, sin avisarle a nadie, salvo a los amigos que salieron como testigos.

Yo llegué al año, y viví en esa atmosfera especial, porque aunque hubo problemas entre ellos, como en toda pareja, algo los volvía diferentes.

De chica no comprendía donde residía lo peculiar en su relación.

Ya mujer, entendí que la inmensa mayoría de las parejas continuaban juntas por rutina con el amor esfumado. En cambio, a mis viejos no se les apagó la llama, logrando la sobrevivencia del enamoramiento, al compañerismo que impone los años.

No sé si por inteligencia, o porque simplemente así les pasó, ellas vivieron
como lo que eran: un hombre y una mujer, así continuó fluyendo el erotismo que los había unido. Se miraban desde esa condición, y evidentemente seguían eligiéndose. No le aflojaron a la seducción.

Jamás se besaban en la mejilla, siempre en los labios. Caminaban enlazados, charlaban con complicad, se miraban a los ojos con inteligencia y con algún lenguaje privado. Cuando pasábamos los veranos en Mar del Plata. Se levantaban a las 5 am, iban a caminar solos por las calles verdes y tranquilas y, mi padre robaba flores de los jardines que iba regalándole.

Y cuando mi padre, que era un intelectual, perdió la vista, ella pasaba horas leyéndole, y buscando por las librerías los libros que él le sugería.

Así fue hasta el último día.

El 4, habría cumplido años mi madre… una mujer que se ganó a puño el don de encontrarle a la vida los más dulces jugos.

Exótico en el centro del corazón

2009-11-01T11:57:00.001-03:00

Cuando voy al Archivo, llegando a ese punto en el que Monserrat, aun no enloquece en microcentro, todas las veces, dejo de leer y los ojos se me van por las calles antiguas.

El viernes, en un embotellamiento, reparé en un señor gordo, medio despantalonado, doblado como un acento circunflejo sobre el alfeizar de una ventana, destripando, moneda en mano, una raspadita. Estaba tan concentrado en su tarea menuda, tan indiferente al mundo.

A un metro de él, dos vecinas, charlaban a la puerta de un comercio, una apoyada en una escoba, la otra gesticula tan aparatosamente que provocaba escucharla; ellas también indiferentes a las miradas.

Luego, me detuve a mirar un cafecito que hay en una esquina de la calle Perú, los parroquianos felices bajo el sol inclemente, parloteando como si fuera un domingo.

Me di cuenta que en los antiguos barrios que bordean el río, la vida bulle, es ruidosa, natural, anacrónica quizás, pero ¡Cómo late! Es como un pulso napolitano.

Y, en medio de la naturalidad de ese ritmo, uno y otro yuppie, estirado, frígido, impecable en su traje de diseño, con cara de poker…

Gente de carne… y gente de cera. Debe ser cosa de la suerte que uno nazca de un lado o del otro de la barrera.

Eclipses que son pasiones

2009-10-28T18:58:00.003-03:00

Llevo unos meses internada en el Archivo, uno u otro, da igual.
No me disgusta, muy por el contrario.

Pero, extraño a los amigos, las charlas de cada día, las novedades, leerlos, entenderlos y recibir lo mucho que ellos me dan.

El 2 de noviembre León presenta su último libro que tanto discutimos en Buenos Aires, mientras lo pensaba. Casi no lo hemos conversado.

Algo pasa también con las historias de Isabel Barceló, sus maravillosas historias sobre las mujeres romanas. No he podido asomarme a las nuevas, ni destripar si a las que conozco las plasmó en papel.

Extraño a Fernando, a Ana de Montevideo, con la que tan bien nos entendemos, a Ana de Elche. A Alejandra, aunque con ella, pudimos (trabajo en medio) no sólo tomarnos un café, sino hasta juramentarnos para escribir un ensayo.

El que estoy escribiendo ahora, toma por momentos tanto vuelo, que roza con la punta de un ala, aquella historia de la chica Bressan y de los Reinafé que alguna vez escribimos con Alberto.

Así es mi vida. Una pasión llega, me ocupa, y el resto se eclipsa. Entonces, la nostalgia, mientras se viaja en el subte, echa una mano, trepa por memoria y abre la sonrisa.

Y la sonrisa es buena, buena como todos aquellos que van conmigo.

La negra

2009-10-02T06:05:00.005-03:00

Hay personas que no conocemos más que por sus productos, pero viven en nuestros recodos más íntimos. Pueblan nuestra vida, desde el comienzo mismo de la memoria.

Recuerdo perfectamente una manaña de sábado, yo era muy chiquita, en que mi padre, vaya a saber porqué extraña intuición, dado que era un fan de la música clásica, compró el primer disco que editaba una cantante tucumana.

A veces lo escucho, y encuentro en la voz pequeña y dulce de aquella Mercedes Sosa, el germen de la que tendría luego, que para mí gusto, es la mejor del siglo XX, junto a la de Ella Fitzgerald.

La Negra, me acompañó en todos los tiempos, en los que creíamos que amasábamos el cambio definitivo; el los otros en que habí que canturrear para adentro, porque "el silencio era salud", y despues del 83 cuando lo saludable regresó a las calles.

Todo cambia... Vaya si a mi edad eso se aprendió... todo es cambio... pero la pucha como duele saber que la Negra, no quiere echarle el pecho a lo que aún falta llegar.

Auxilio Social

2009-09-30T13:07:00.008-03:00

Voy en estos días, estupefacta, observando como bullen los acontecimientos a mi alrededor.

La mar de esos hechos, indigestan. Todos los que detecto son relaciones sociales emergentes del estado en el que vivimos.

Ayer, por ejemplo, en un supermercado, fue testigo de un hecho que me dejó sin capacidad de reacción… (debe ser que funciono en baja...)

La cajera era nueva, la encargada le iba enseñando a dar sus primeros pasos. La clienta que me antecedía pagó con una tarjeta todo, menos un vino. Yo, que no soy muy detallista, ni me había dado cuenta, hasta que la supervisora le explicó a la cajera, porqué la clienta hacía la compra de esa manera.

-La Sra. paga con una tarjeta social, en ella no puede cargar vinos, por eso lo paga aparte.-

(Aclaro que una tarjeta social, es una ayuda de unos pocos pesos, que da el estado a los carecientes para que coman alguna cosa)

Entonces, eché una mirada al vino, casi me caigode traste, porque se trataba de uno muy fino, una botella que ronda los $40.-, sorprendida, observé disimuladamente a la clienta, que la verdad por la ropa y la bijouterie, no parecía pobre. Y no lo era, porque la señora que compraba con una tarjeta de auxilio social, sacó una Visa Gold y con ella abonó su vino.

No sé porqué no reaccioné. Porque asco me dio. Todos los días cuando voy al trabajo, veo a la gente durmiendo en las calles, en las Recovas del Bajo, en las escalinatas de la Biblioteca del Congreso; veo a los chicos vender firuletes en el subte, pedir en las paradas de los semáforos. Escucho cuando hago las compras, a las amas de casa, que ya no saben a que alquimia recurrir para parar la olla. Sucumbo a los ojos de los jubilados que no tienen salida.

Sentí asco, pero me callé…

Soy tan culpable como el que le habilitó el plan social a quien tiene medios, soy tan culpable como ella misma, que es una simple delincuente, o no tan simple, porque se apropia, hasta de la última miga de lo que le corresponde a otros.

Sentí asco… pero callé…

Plazas y placitas

2009-09-17T06:17:00.001-03:00

Los porteños estamos del tomate (locos), no por la forma en que hacemos las cosas, sino por la clarividencia con la que elegimos a los que nos gobiernan.

Hace algunos años, con bombos y platillos, el gobierno de la ciudad, anunció la inauguración de la “Placita Aromática”. La habían instalado en un triangulito inútil de tierra, que estaba baldío desde la construcción de la Autopista 25 de mayo, allá por los 70.

La Placita Aromática estaba dedicada a los ciegos, porque tal como se deduce de su nombre, estaba poblada por muchas especies especialmente perfumadas.

Pero, la singular placita, no tenía el mejor diseño, para quien debía recorrerla guiado por su bastón. Era un muestrario de barreras arquitectónicas. En sus pocos metros cuadrados, todo era escaleras sin sentido, laberintos, caminos sinuosos que bordeaban areneros con marcados desniveles, mesas de ajedrez de piedra que brotaban en los accesos a las rampas, barandales de hierro a la altura de los ojos.

Eso, sin contar que el acceso lateral estaba sobre una calle de tránsito rápido y constante, y la principal sobre la calle en la que desemboca la autopista, por la que los vehículos salían picando. Claro, ambas sin semáforos.

Hace algunos meses, al nuevo jefe de gobierno sucumbió a una fiebre de reformas, destruyó calles y plazas, para reconvertirlas. Eso sí… todas al mismo tiempo.

A la”Aromática” le llegó su picota. La redujeron a nada, y ahí está como si la hubieran bombardeado, desde hace meses, esperando que le apliquen el presupuesto de 500 y tantos mil pesos que le destinaron, que la habilite nuevamente a los vecinos.

Pero la Martín Fierro, plaza emblemática, si las hay, esa donde sucedieron los episodios de la semana trágica, en los tiempos en que nuestros abuelos reclamaban por los derechos del trabajador y se los reprimía y fusilaba. La Placita Martín Fierro, que sólo necesitaba que se le reinstalaran bancos nuevos, Esa … lleva 9 meses destrozada.

Nueve meses… ni que construyeran un pirámide… Nueve meses… me queda el consuelo de pensar que prontamente parirá otra placita.

Que le va´ hacer m´hijo… es lo que supimos conseguir…

Preguntas sonsas

2009-09-11T20:37:00.008-03:00

¿Porqué las mujeres del Mediterraneo, donde el sol alegra la vida, se vestían tradicionalmente de negro?

¿Porqué el diseño y color de los tejidos, las danzas y la vestimentas tradicionales del Tibet, son tan semejantes a las de ciertas regiones de Bolivia?

¿Porqué las comidas más condimentadas se dan en las zonas montañosas?

Así como el erke o el shofar parecen curar el alma y los mantras de todas las religiones nos alivian las tensiones.. hoy… qué hacemos hoy para curar el estrés que es nuestro alter ego?

Qué otros “porqué sonsos” se plantean Uds?

Balcones y suspiros

2009-09-07T13:17:00.008-03:00

Siempre que paso junto a un balcón colonial, creo percibir suspiros de amor contenido.

El de las niñas de entonces por los caballeros, que por las calles iban viviendo, mientras ellas esperaban dentro de los salones.

Suspiros que suelen acompañarme un trecho, como si se extendieran en lazos de raso, aquellos mismos, que esas niñas, anudaban a las rejas, por las noches, para que sus enamorados las recogieran por los besos imposibles.

Todos suspiramos por amor, alguna vez. Pero, ¿Por cuál amor se aterciopeló nuestro aliento?

¿Por el de la primera inocencia; por el que dejamos escurrir creyendo que la vida nos lo volvería a ofrecer; por el que declinamos por orgullo; por el que nos floreció alguna vez sobre la piel y del que alguien se llevó las rosas; por aquel con el que nos desencontramos al equivocar los trenes; por ese que no ha llegado y nos palpita aún en algún rincón soleado de las esperanzas?

7 de setiembre de 2009

Otra vez... volviendo

2009-08-22T08:59:00.006-03:00

Volver es igual a partir.

Quedan a las espaldas amores y ausencias. Y entre el ir y venir se teje la vida.

Los porteños, cuando decimos “volver”, oímos a Gardel sentenciando “Volver con la frente marchita…”

No vuelvo así… cambiada, sí… con el latir del pulso impulsándome a la marcha.

Paso la hoja sabiendo que emplee de la mejor manera posible mi tiempo, que coloqué la libido donde era necesaria, y, hoy respiro hondo escuchándome en armonía.

Paradójicamente lo que se va se queda. Paradójicamente, cuando se cuela el no estar, se ha estado.

Es el día de recomenzar…

22 de agosto del 2009

Siembras y cosechas

2009-03-23T07:22:00.006-03:00

Imagen: Pepa Sánchez. (Acrílico)
http://pepachez.blogspot.com/

El amor es un trabajo de siembra con cosecha impredecible.

AMY 587, un impecable cochecito bordo

2009-03-20T08:09:00.014-03:00

Foto: http://complejosherwood.com.ar/ubicacion/ubicacion.htm

Miércoles soleado, algo después de las 4 de la tarde.

La señora rubia, venía conduciendo su autito patente AMY587, por la calle Cochabamba hacia el Oeste.

Llegó con su AMY587 al cruce de Colombres (calle con un tránsito rápido y conflictivo, porque en 70 metros, en ese lugar, tiene una rampa de entrada y otra salida de la Autopista 25 de mayo).

La señora rubia que conducía en AMY587, miró el semáforo en verde, olfateo la entrada a la autopista a escasos 40 metros a su izquierda, pensó, con mentalidad de señora que conduce el AMY587, que entrar correctamente exigía dar la vuelta a la manzana, perder tiempo y combustible y, que cumplir con esas pavadas de las normas de tránsito y de convivencia, holgaba para importantes señoras que conducen un coche patente AMY587… así que metió de contramano.

El impecable “Fiesta?” bordó, Patente AMY587, avanzó impunemente contra los conductores que venían en regla y que frenaban espantados.

La señora rubia que conducía su AMY587, comenzó a asustarse justo cuando llegaba a la rampa de acceso, (no digo tomar conciencia de sus actos, porque la señora que conducía el AMY587, carece de sentimientos sociales), dio un volantazo, se cruzó sobre la entrada de semejante autopista, con lo que demostró no sólo ser irresponsable, sino también torpe… Y ahí estuvo haciendo maniobras insuficientes, como de ahogado.

Tenía razones para asustarse la señora del AMY587, aunque las estrellas se cuadraban a su favor.

Por suerte para ella, no para el resto de los porteños, el patrullero que allí monta guardia todos los días, no estaba. Por suerte para ella, no se le cruzó un ciego camino a la plaza Aromática, que se encuentra justamente ahí, donde ella cometía sus tropelías. Un ciego, no calcula que un fiesta? bordo chapa AMY587, puede atropellarlo por el sentido contrario al que indica la mano de la calle.

Estábamos a un tiro de piedra de la, a estas alturas, ansiosa Señora rubia del AMY 587. Todos los transeúntes la veíamos nítidamente.

Mi amigo se había equivocado en su apreciación:

- Estos son chorros (delincuentes) que escapan de la policía.-

No, la del AMY587, era una señora rubia común y corriente, a la que acompañaba otra mujer mayor.

Cuando orientó su coche, subió por la rampa de la autopista y se perdió de vista el AMY587.

Se perdió entre los muchos conductores que si la miraban, verían en ella a una mujer más, sin sospechar que rodaban junto a una potencial asesina.

Quizá mi amigo tenía razón, la rubia del AMY 587, si era una delincuente.

Acá me quedo yo, rogándole a Santos, ángeles y querubines, no volver a encontrarme con la Señora del fiesta bordó chapa AMY587.

consideraciones generales acerca de los accidentes de tránsito

La casa de la cortada

2009-03-14T09:00:00.010-02:00

La ilustración se encuentra en:
http://www.slide.com/r/EMHajnD_tj8R6EXsw2Gkg0Carqlop32W

Dicen que la casa que veía Sábato, cuando describía aquella de “Sobre héroes y tumbas”, no era la muy mentada de la zona sur, sino una muy particular, en Oruro y Carlos Calvo.

Resulta tan impropia al barrio, que en algún momento, un ansioso por conocer su historia, me ofreció una excelente suma de dinero, para iniciar las investigaciones. Era en los tiempos en que Argentina se hundía y ese dinero me venía muy bien. Pero no acepté, era inútil.

Isabel y yo la habíamos descubierto una tarde de invierno, mientras caminábamos, repitiendo como loros, los pares de nervios craneales para un parcial.

Se veía tan tenebrosa envuelta entre los grises del frío, que nos atrapó de una vez y para siempre, con su influjo hipnótico.

Estaba cerca de la facu, así que íbamos a menudo a mirarla. Y como no tenía fascinadas, iniciamos el recorrido para aprehender su secreto. Desconocíamos por entonces la leyenda que la unía a Sábato.

La casa era como esas personas hermosas, que saben que su poder reside en su misterio. Cuanto más nos empeñábamos en conocerla, mejor escondía sus orígenes.

No hallamos un solo documento que revelara su origen, su paso por las escribanías, los nombres de sus dueños, de su constructor. Sus habitantes, nos cerraros muchas veces las puertas. Nos atendían entreabriendo apenas las celosías, eran más misteriosos aún que los interrogantes. No cejamos… Pero la casa nos ganó la partida.

Nadie pasa por la cortada sin rendirse a su embrujo.

Quizá, sí los que viven muy afinados con la cultura postmoderna…

Casi mejor, los bohemios sin remedio la tenemos entera para aumentar la sed de nuestro deseo.

Los decentes y los innombrables

2009-03-10T12:14:00.013-02:00

Foto: http://criticadigital.com/fotos/dolares_OK_1.jpg

Acaba de llamarme una amiga, aún incrédula y temblando.

Esta mañana salió de su casa, llevando en su cartera (bolso para los españoles), 5.500 dólares que debía depositar en el banco.

Ella está con problemas personales, así que la cabeza va por sitios diferentes que su cuerpo. Iba por el microcentro, sintió que le bajaba la presión, entró a un café, tomó algo. Mientras en eso estaba, sonó el celular, era una urgencia. Guardó el telefonito en el bolsillo de la chaqueta que llevaba puesta, pagó y se marchó.

Llevaba hechos unos 700 metros, cuando suena nuevamente el celular. La llamaban del bar donde había estado, para informarle que se había olvidado la cartera, que un cliente la había encontrado y la había entregado en la barra. Atónita, se palpó los hombros y efectivamente iba sin cartera.

Recuperó todo, el dinero, los documentos, la agenda.

Como suelo decir, siempre hay dos polos.

Recordé que una tarde, este invierno, entramos con León a Plaza del Carmen, en Scalabrini Ortiz y Santa Fe. Era un sábado o un domingo muy gris. León, que es español, volaba un par de días después a Montevideo, y me mostró un detalle del pasaje. Lo apoyamos sobre la mesa y continuamos charlando. Pagamos, nos fuimos y a los 100 metros, él se dio cuenta que nos lo habíamos olvidado en el bar, dentro del inconfundible sobre de Aerolíneas Argentinas.

Regresamos y comenzó la odisea para recuperarlo. La mesera lo había echado a la basura. Pero antes se había tomado la molestia de sacarlo del sobre y partirlo en dos.

Yo me encargué luego de ponerme en contacto con el gerente de esa cadena gastronómica, para comentar el maltrato, y éste, muy fresco, me respondió por mail, que ellos no están para guardar lo que los clientes olvidan sobre las mesas, así pasen dos minutos del momento que se retiraron.

La cara y la ceca y de la vida.

La gente y los otros.

Yo creo que siempre, hay más personas honradas y de buen corazón, que los de la línea de Plaza del Carmen.

¿Ustedes qué piensan?

Busqueda y buscadores

2009-03-07T14:38:00.011-02:00

En estos últimos días, pasé muchas horas buscando por Internet material de trabajo.

Observé que la información académica: publicaciones de Universidades, tesis, monografías, los grandes trabajos de los más reputados investigadores, el material institucional, de archivos, de museos; permanece sepultado por infinitas capas de datos superficiales, provista por los blogs y pequeñas comunicaciones. Así que dar en el clavo se convierte en una tarea para Indiana Jones.

Esto me hizo pensar, en lo eficaz que resultaría, un desdoblamiento en los motores de búsqueda.

Uno que indagara en los artículos de formación y cultura y otra por los sitios de placer y comunicación.

Porque de esta forma, Internet dejará de ser una vía útil, para convertirse en un enorme parloteo.

No estaría mal. ¿Ustedes qué piensan?

Un beso aleteando

2009-03-01T23:09:00.006-02:00

Antonio Canova: Psique y Cupido

Entonces, te dije:

- te dejo con un beso mío aleteando en tus labios-

Y vos, mirándome a los ojos:

- respondo igual, muy suavemente como respetando hasta el extremo tu boca y tu corazón.-

Supe así que no tendría jamás un amor mejor que el que me dabas.

Esta mujer duerme

2009-02-20T18:46:00.006-02:00

¡ Ay! Si la primavera

consintiera en visitarme.

Si mi corazón fuera rayo y,

mis piernas cuarzos pálidos,

confiables.

¡Ay! Si la soledad

doliera menos

y la piel manchada

de pecado,
lo ansiara y provocara.

Nada tensa mis nervios

ni riza mi boca al deseo.

Mansa, relicario, misal,

esta mujer duerme

un sueño blanco e importuno.

Cae la última gota de rocío

entre mis pechos sosegados,

sobre mis labios pálidos,

en mis muñecas finas,

por el vientre blando

que, ayer, enamorado,

abría banderas

y entonaba himnos.

Geishas

2009-02-17T17:42:00.008-02:00

¿Saben que significa el término Geisha?: Persona que vive de su arte.

Nos dice poco, porque está recubiertas de misterio. Pero, como es una institución a punto de extinción, los velos se levantan.

El proceso de creación de una geisha comenzaba cuando las llamadas “madres”, recorrían las aldeas comprando niñas menores de 8 años a los campesinos pobres. De esas, algunas alcanzaban la meta y otras quedaban como sirvientas.

Hacia los 15 años, las llevaban a casas de té, para ser mostradas a hombres adinerados que las desfloraran y las mantuvieran a su disposición sexual, pagando por ello una suerte de dote, que cubría todos los gastos que la educación de la “víctima” había ocasionado, el monto variaba entre los 100mil y 500mil dólares.

Hay que recordar que los gastos de una geisha eran altísimos. Por ejemplo, un kimono, a valor actual, se pagaba unos 20.000 dólares y se necesitan contar con no menos de 20. Pese a esta fastuosidad, habían sido prisioneras de un entrenamiento feroz y no gozaban de independencia alguna.

Para colmo, estas mujeres dedicadas a hacer gratas las horas muertas de caballeros acaudalados, debían borrar de sí mismas, toda característica original. La consigna era la sumisión a un molde de sublimación femenina, donde se alienaban por completo.

Huelga decir que no concedían favores sexuales, toda la relación se daba en el plano de la seducción, donde los varones casados con mujeres que les habían adjudicado sus padres, se daban el lujo de elegir una de su agrado.

Hay un detalle curioso en la historia de esta institución: en un principio todos los actores de Kabuki (teatro japonés) eran mujeres, que luego de las funciones eran visitadas sexualmente, por los espectadores.

En esos tiempos todas las geishas eran hombres. Su función consistía en ir excitando a los caballeros para el encuentro con las actrices.Ahora, ¿Porqué las geishas eran varones? Se suponía que nadie podía entender mejor lo que deseaba y encendía a un hombre, que otro hombre.

Curioso, ¿no?

En el siglo XVII, hubo un cambio en la moral que invirtió las cosas: todos los actores de kabuki fueron a partir de entonces hombres, y todas las geishas mujeres. Y estas primeras artesanas de la satisfacción masculina, aprendieron su arte, de los viejos maestros varones.

En la actualidad sólo quedan unas cuantas en Tokio y Kyoto, que pasan de los 40 años. Además de ejercer su “arte”, practican profesiones liberales y viven en sus propias casas. Ellas aún animan reuniones en casas de té, usando juegos sensuales de gran ingenuidad a los ojos de un occidental, pero que tiene un costo millonario. Una cena para cinco ronda los 10.000 dólares.

Para contar con una mujer silenciosa y obediente, amigos, hay que sacar cuentas… por ahí, conviene una parlanchina...

Carlota y la cocina

2009-02-15T07:54:00.011-02:00

Foto: http://www.biogeociencias.com/galicia/rutas/1998%20medulas/69%20folgoso%20do%20courel.jpg

Carlota era conocida como la bella francesa. Y su lindura debió ser superlativa, porque aún se la recuerda con ese calificativo.

Entonces, algunos hacían hincapié en lo de francesa, masticando con aceptación lo innegable de su galanura.

Francesa, lo que se dice francesa, no era. Según la leyenda, su padre había sido uno de aquellos soldados que componían el ejército de los 100.000 hijos de San Luis, que vaya saber uno porqué, se radicó en España, y ya viejo, engendró a Carlota, que abrió los ojos a la vida en El Bierzo.

Ella, para marchar sus caminos, se valió de su figura y de su astucia, que también la tenía a mares.

Por eso, partiendo de la nada, ahora en Lugo, metió en la hucha de su ambición tierras y maridos. Y cuando ya el cuerpo no le daba, movió sus reyes con certidumbre, obligando a sus hijas a casamientos patrimoniales.

La vida le cobró todas las lágrimas y penurias de aquellas niñas que intercambió.

Sus cuatro hijos varones vinieron a América. A los cuatro los sorprendió la guerra en Cuba.

Sentada a la lumbre con lo que le quedaba de familia, en las noches profundas, en la casa de piedra, el aullido del lobo encrespaba a todos. Pero ella oía mejor. Destejía el lamento en nuevas. Por eso en cuatro ocasiones, se levantó llevándose las manos al pecho, pálida como la luna, muda como pedernal, sabiendo que tenía un hijo menos.

No necesita del telegrama que puntualmente llegaba con sus lutos.

Decían en esa cocina, tantísimos años después, que la muerte que siempre nos ronda, habla para quien la sabe oír.

Carlota sabía. Y de todos los dones que le había tocado en suerte, este encerraba el huevo de la serpiente.

Cuentos para noches con compañía.

2009-02-09T22:02:00.009-02:00

Esta tarde, en medio de una charla, recordé historias que se contaban en la cocina de mi suegra. No en la de Buenos Aires, donde los electrodomésticos se disputaban el espacio útil. Sino la originaria, en su aldea natal, en medio de la aspereza de las montañas.

En esa casa, que conocí ya casi deshabitada, que había albergado una generación tras otra, sus primas traían a cuento historias de aparecidos, de hombres lobo, de aullidos nocturnos anticipandose a la muerte, que erizaban la piel e invitaban a dormir acompañada.

(Amigos: el cambio de plantilla nos desorientó. El enlace para los comentarios está arriba)

Fotos viejas

2009-02-06T08:51:00.006-02:00

Miraban con languidez de fantasmas cursis el movimiento de los irreverentes del presente.

Alguna vez, colgando de una pared familiar, habrán sido contempladas con cariño, generarían anécdotas, chismes, suspiros. Eso antes de volverse documento en el Museo de la Ciudad.

Puede que los biznietos pasaran frente a ellas sin reconocerlas.

Ya no hay espacio físico para las fotos viejas; ni huecos en el tiempo para demorarse en los afectos que fueron.

URGENTE NOS NECESITAN, YA

2009-02-04T11:40:00.007-02:00

Diez personas que pueden morir lapidadas en Irán,

necesitan de nuestra acción inmediata

(Amnistía Internacional)

* La ejecución por lapidación es un castigo especialmente cruel que Irán aplica a hombres y mujeres casados acusados de cometer adulterio

* La lapidación está específicamente concebida para aumentar el sufrimiento de la víctima, pues para llevarla a cabo se escogen piedras lo suficientemente grandes como para causar dolor pero no tanto como para matar a la víctima enseguida.

Conoce a las personas que puedes ayudar a Salvar

Por favor, entrá y salvá a una persona de una muerte horrible. Dependen de nosotros.

Hasta el presente todas las campañas fueron efectivas.

Si podés, ínvitá a tus amigos, a tus lectores. URGE:

El amor es más fuerte

2009-02-01T20:40:00.007-02:00

Foto: ´http://www.latartinegourmande.com/

Mi amigo Jorge, es un inglés estricto a la hora de hacer cumplir sus anticuadas normas. En su casa, no había posibilidad alguna de desacatar sus órdenes.

Por eso, cuando la hija mayor encontró un trabajo en la Patagonia y se marchó, él sospechó que no se iba sola, y un día le cayó de sorpresa, dispuesto a hacerla regresar.

La chica, que vivía con su pareja, cuando vio al padre al abrir la puerta, ante lo irremediable, lo invitó a tomar un té en la cocina.

Jorge me contó, que cuando vio las tacitas ingenuas, los frascos adornados con volados y lacitos en las estanterías, sintió tanta ternura, que regresó sin decir ni mu.

El amor puede más por suerte, genera la comprensión y ésta la dicha.

Hay que ver como chochea con sus tres nietas.

Manifiesto por la solidaridad

2009-01-30T01:57:00.011-02:00

Adhiero al MANIFIESTO POR LA SOLIDARIDAD:

Porque sostengo la esperanza de un mundo, donde no tengamos que volver la cara, para no ver al que muere de hambre, al que se esclaviza, al que se humilla.

Un mundo que todos podamos caminar con dignidad, con igualdad de derechos, con principios sociales que promuevan la solidaridad y la fraternidad entre los hombres de todos los puntos cardinales.

(Para saber más, leer el proceso de gestación de este manifiesto en el blog de Cornelius durante el mes de enero de 2009.)

QUIENES SOMOS:

Los que suscribimos este manifiesto somos ciudadanos en el pleno uso de nuestros derechos civiles, y titulares de la soberanía popular, de la cual emanan los poderes del Estado.

Los firmantes nos dirigimos a todos los ciudadanos del mundo, conocedores de la situación de pobreza, hambre y enfermedad en la que se encuentra gran parte de la población humana en un momento histórico, como el actual, en el que se disponen de los suficientes medios políticos, económicos y científicos que pudieran solucionar estos problemas.

Este manifiesto tiene vocación de universalidad, y va dirigido a toda la humanidad, a cada ser humano que habita el planeta, para que tome conciencia de la terrible situación a la que se enfrentan millones de personas y de alguna manera actúe en consecuencia para terminar con esta insostenible situación. Por ello la versión original en español será traducida a diversas lenguas, pues nuestro propósito consiste en hacer oír la voz de la opinión pública en los lugares en las que se toman las decisiones políticas y económicas del mundo.

A QUIÉN NOS DIRIGIMOS:

Nos dirigimos a la clase política gobernante de nuestros países; así como a los más altos mandatarios de las Organizaciones Internacionales, tales como la Organización de las Naciones Unidas, y a los Presidentes y Gobiernos de los países más poderosos económicamente de la Tierra.

LES MANIFESTAMOS

1.- Que este texto tiene su origen en la constatación de la extrema situación de necesidad y de hambre que sufre una gran parte de la población de la Tierra y en el desigual e injusto reparto de bienes que existe actualmente en el mundo. Entendemos que la ecuanimidad y la armonía en el mundo tienen por base el reconocimiento de la dignidad intrínseca y de los derechos iguales e inalienables de todos los miembros de la familia humana, por lo cual es inadmisible que una gran parte de la población mundial tenga que enfrentarse a una realidad tan precaria, a tal grado de injusticia y desigualdad, a tanta hambre, pobreza y desnutrición.

2.- Que consideramos que dicha situación es intrínsecamente perversa y no admisible ni moral ni éticamente, dado que todos los seres humanos nacen libres e iguales. Igualmente, tenemos presente que todos los ciudadanos del mundo tienen esos derechos desde el mismo instante de su nacimiento y no como una promesa futura cuya conquista dependa de la realidad política, social o económica de sus países.

3.- Que defendemos que es completamente injusto, inmoral y un crimen humanitario punible ante los tribunales internacionales y la Historia que, en pleno Siglo XXI, existan seres humanos que pasen hambre en el mundo, y que mueran por ello. Que es un agravante de ese crimen que, existiendo las leyes internacionales suficientes, así como los medios técnicos, económicos y científicos para corregir dicha situación, los que ejercen el poder en el mundo no lleven a cabo las acciones necesarias para solucionar lo que generaciones futuras calificarán de verdadero genocidio en el que serán culpables todos aquellos que, teniendo los medios para solucionar el problema, no los hayan empleado.

4.- Que consideramos que esta injusta situación es contraria al Derecho Natural, a los Derechos Humanos y a las normas de la más elemental ética, y entendemos que ha llegado el momento de que la voz de la opinión pública exija de sus gobernantes el final de tal estado de cosas.

POR TODO ELLO, EXIGIMOS A NUESTROS GOBERNANTES:

1.- La adopción de medidas inmediatas y urgentes para paliar tal situación de hambre, enfermedad y desnutrición en el tercer mundo. Consideramos que tales medidas no constituyen una utopía, sino que son perfectamente viables y posibles.

2.- Mantener el compromiso de cumplir los Objetivos del Milenio que, establecidos por Naciones Unidas en el año 2000, definen los principios a los que ha de ajustarse la actuación de los países y del sistema económico internacional para superar, con el horizonte fijado en 2015, las injusticias que aquejan a la humanidad.

3.- La realización de acciones solidarias sistemáticas con los países más desfavorecidos y que se establezca un orden lógico y humano de prioridades en la política económica, con proyectos inteligentes que creen riqueza y puestos de trabajo en los países afectados, facilitando un desarrollo sostenible y un progreso que les ayude a la consolidación de una red sanitaria, económica y social estable que haga posible el retorno a una situación de partida igualitaria.

4.- Que se tomen las medidas necesarias para que los países ricos destinen una parte de sus presupuestos a la creación de riqueza, de empresas y de fuentes de trabajo en los países afectados; así como la adopción de un acuerdo internacional, que debería subscribirse en la ONU de obligado cumplimiento para los países desarrollados.

5.- La implantación de un código ético que regule la estrategia de las empresas multinacionales, así como la eliminación de los paraísos fiscales y la aplicación de la tasa Tobin, ú otra similar, a las transacciones comerciales internacionales, que permita crear un fondo de solidaridad gestionado por Naciones Unidas.

6.- No aceptaremos simples declaraciones de principios que no se traduzcan en políticas concretas.

En definitiva, APELAMOS al sentido de la generosidad y humanidad de todos, y fundamentalmente de la clase política internacional económicamente poderosa.

Desde la tierra que espera y cree firmemente en la Solidaridad que construya un mundo mejor y más justo, a 30 de enero de 2009

ENLACES PARA OTRAS LENGUAS:

TRADUCCION DEL MANIFIESTO POR LA SOLIDARIDAD AL GALLEGO
TRADUCCIÓN DEL MANIFIESTO POR LA SOLIDARIDAD AL CATALAN TRADUCCIÓN DEL MANIFIESTO POR LA SOLIDARIDAD AL HEBREO
TRADUCCIÓN DEL MANIFIESTO POR LA SOLIDARIDAD AL JAPONÉS

Recomendación

2009-01-28T22:54:00.004-02:00

Quiero recomendarles la lectura de un poema del talentoso Miguel Schweiz que me tocó el alma.

No dejen de leerlo.

S.O.S. por una desaparición MARIA SOFIA BORDATO

2009-01-28T14:17:00.011-02:00

YA FUE ENCONTRADA. MUCHAS GRACIAS

Traigo del blog de Malena, este llamado a la solidaridad:

Hola a todos!!! Es la novia de un amigo!!!
La teoria que se maneja es que fue secuestrada.
Por favor, reenvíenlo hasta al menos pensado!!!
Germán.
La estamos buscando. ¡Ayudanos!

Se llama MARIA SOFIA BORDATO.

Tiene 17 años, es de Tucumán, Argentina.

Se perdió el jueves 30 de octubre. Puede estar en cualquier lugar del país.
No anda sola!!! Anda acompañada de un hombre de 26 años.
Al parecer el sábado o domingo 1 o 2 de Noviembre estuvo en Neuquén Capital o en Cipolletti.
Avisar a la policía más cercana, a alguien.

SI TIENE ALGUNA INFORMACIÓN CONTÁCTENOS:

Teléfono: 011 4797-9006.
E-MAIL: info@missingchildren.org.ar

O mandar un mail a fer0083@hotmail.como llamar al 2994295414 (o mandar msj)

llamar al 3816123558

Comprueben la veracidad del mail:
http://www.missingchildren.org.ar/entraperd.htm

DIFUNDAN POR FAVOR,
¡GRACIAS!

De alguna manera hay que terminar con la

TRATA DE PERSONAS!
Y este es un pequeño granito de arena aportado.
Gracias
Malena

Abiertos o cerrados

2009-01-23T16:34:00.011-02:00

A la derecha del sendero estaba ella, desplegada, anhelante de palabras. Tan ansiosa, que hablaba, en armonía, con las hierbas, con el aire.

A la izquierda, él. Cerrado, de espaldas a la vida que iba y venía sin que se permitiera advertirlo.

Así son las cosas, lo que a uno ilusiona a otro hastía.

El 17 de enero se cumplieron 3 años de esta aventura de ir buscando Avalon. Mil gracias a todos lo que me acompañan en la marcha.

Sed

2009-01-02T15:56:00.006-02:00

Foto: http://www.consumer.es

Llevo la sed abochornada
por los caminos largos,
por las palabras como flores de miel
que morderé gustosa
en tu homenaje.

Llevo la piel ardiendo de jactancias,
dispuesta a echar las suertes;
y de la alforja sutil de los alientos
hurtar para vos las aguas de bautizo
que nos reinventen buenos.

Te doy mis manos,
mis esperas, mis secretos
de jade y tamarindo.

Y ese rumor de mar que me impacienta.
Ese rumor de mar que no me da sosiego.

Queridos amigos, estoy con un pie en el avión.
Me voy de vacaciones por fin!!!. Nos vemos a mi regreso.
Que sean muy felices
Hasta luego

Palabras como muros, abrazos que no cierran

2008-12-29T16:15:00.010-02:00

Foto: http://www.ojodigital.com/foro/paisajes/122470-ribadavia-orense-5fotos.html

Qué tontos somos los seres humanos que en lugar de aproximarnos los unos a los otros, nos ponemos barreras que impidan el contacto.

Hoy, di con una hermosa página gallega. Una página que trata de difundir la riqueza de esa región de España, al mundo… Pero ¡qué paradoja! lo hace en gallego y sin un traductor.

Me pasó, lo que a otros lectores, muchos de los cuales quizá tengan sangre gallega; me fui sin compartir, sin aprender. Me fui como vine, pero con el sabor amargo de las discriminaciones.

Porque si me escribís en gallego, hermano, no puedo leerte. Te quedás vos con tu cultura a una distancia sideral, te quedás vos en tu globo, celebrando tu aislamiento y yo con los brazos estúpidamente tendidos.

Me acuerdo de los gallegos que poblaron mi vida. Los de mi infancia a los que siempre traigo a cuento y, los que me dio la vida, cuando me casé. Todos hablaban en castellano, sabían que no hay afectos sin palabras compartidas.

Yo estoy a favor del mantenimiento de los idiomas regionales, que los catalanes hablen en su idioma, y los vascos en el suyo, y los gallegos en gallego… Mucho más después de las mutilaciones que impuso Franco. Pero estaría bien que lo hicieran entre ellos, que si la página, pretende dirigirse al mundo, no nos marginaran a los que no hablamos su lengua, como si no fuésemos dignos de acercarnos.

¿Qué forma de tender puentes es la de imponer "la" diferencia, cuando vos y yo tenemos un obligado punto de contacto?

Me quedo entristecida, pensando que los humanos no aprendemos nunca, no aprendemos que tu mano y la mía aunque sean distintas son una misma cosa.

A todos mis amigos, mis deseos de un 2009, en el que estemos todos mucho más cerca, abrazados y celebrando en PAZ, las pequeñas alegrías de la vida.

Nombres

2008-12-22T09:30:00.007-02:00

Surgen de entre las letras de mi pequeño nombre muchas ramas de otros nombres que también van conmigo.

Nombres con rostros, o de efigies. Nombres que pronuncio a diario con claridad de primaveras. Nombres amasados con los viejos ladrillos que me alzan, y me abrigan en los inviernos. Nombres secretos que susurro apenas y, de los que no doy cuenta más que a mi memoria sensible.

Nombres que me anticiparon y tejieron lo bueno y lo peor que se encierra en las 3 letras que me muestran.

Hoy quiero

2008-12-17T19:04:00.007-02:00

Quiero hoy
sentir tu despejada voz
caer gota a gota
sobre la ardida espera de mi piel.

Un lugar

2008-12-14T18:48:00.004-02:00

Todos buscamos un lugar en el mundo que cobije nuestros cansancios, que module nuestro mañana; que calce con nuestro estilo con independencia de las certezas ajenas.

¿Cuándo despierta el amor?

2008-12-10T10:14:00.009-02:00

Conozco 3 parejas que se casaron por poder.

Una de ellas, la de mi vecina María.

La guerra la sorprendió soltera, a la edad en que las muchachas se casaban. Le tocó ver como los hombres jóvenes eran movilizados. Transcurrió ese lustro pasando mil vicisitudes, más preocupada por sobrevivir, que en soñar con el amor.

Pasado el 45, pocos varones regresaban a su región, ella tenía 28 años, pintaba para solterona. Familiares que habían emigrado a Argentina antes de la guerra, le sugirieron el casamiento por poder.

Aceptó, se casó con Rodolfo, un compatriota que había llegado a este país, de chico.

Cuando el barco que había zarpado de Nápoles, llegó a Buenos Aires, Rodolfo la estaba esperando. Apenas se conocían por foto, porque incluso, ni siquiera habían intercambiado suficiente correspondencia y ahí, sin más, comenzó el matrimonio.

Me pregunto como se hace para dormir con un hombre al que no se lo ha mirado a los ojos con emociones contrariadas, al que no se le arrancaron sonrisas, con quien no hubo espacios de ausencia para desearle la piel.

A pesar de todas las contras, se amaron tanto, que avergonzarían a los célebres amantes de la literatura.

Vivieron un amor apasionado, donde no se escatimaba la ternura. Construyeron con sus 3 hijos una familia basada en la comprensión, la amistad, el optimismo. Compartían trabajos, problemas y alegrías con la misma entereza.

Estuvieron casados más de 50 años, y el amor en lugar de apagárseles crecía.
No cuento esto por lo que pudieran decirme, tuve con ellos una relación intensa y cotidiana. Vi por dentro como funcionaban.

Y también, los veía todas las tardes salir a pasear, tomados de la mano como adolescentes antiguos, excelentes compinches riendo de las simplezas. Disfrutándose el uno al otro.

El amor es un misterio que no responde a nuestras rigideces mentales… Despierta a la hora y en la situación menos propicia.

Hipocresias

2008-12-05T17:04:00.014-02:00

Oleo: T. Robert -Fleury

Recibo la actualización de diciembre de L´histoire par l´image , con retratos de las mujeres de la revolución francesa.

Entre ellas, infaltable, Charlotte Corday.

Recordé que cuando la apresaron después de asesinar a Marat, se referían a ella como “la puta Normanda”. Después de guillotinarla, le hicieron la autopsia y descubrieron que era virgen. Entonces, pasaron a llamarla: “ese mostruo de mujer que contrarió las leyes de la naturaleza negándose al amor”.

Ayer, leyendo en Zafiros y Piedras, la desdichada historia de Camila O´Gorman, reflexionaba acerca de la hipocresía de las sociedades en las que vivimos. No importa la latitud ni la época, el poder y sus laderos suelen mostrar la hilacha.

El más amado y sin monumento...

2008-12-03T10:29:00.016-02:00

Hay algo que para los argentinos es tan intocable como la “mamma”.

Nos pueden decir muchas cosas, que somos engreídos, narcisistas, pedantes, que creemos que Dios nació en el territorio nacional… y nos quedamos tan frescos.

Pero no nos vayan a mencionar “eso” con el menor sesgo de crítica, que verán como se materializa Mister Hyde. Porque “eso” nos da identidad nacional. Borra las diferencias, frente a “él” no hay izquierdas versus derechas, ni Boca versus River, ni Borges versus Cortazar.

A ver si aciertan que es “eso”, escucho.
¿Cómo dicen? ¿El tango? No Sres, no es el tango. ¿El fútbol? No, no es el fútbol, tampoco Maradona, ni Carlos Gardel, ni Charly, que no, que los tiros no van por ahí.

Bueno como no dan en el clavo, se los diré: “eso”: es el dulce de leche, mmm…

Foto: http://www.lacocinadeauro.com/index.php/2008/05/19/dulce-de-leche-casero/

El que de paso sea dicho, no sé como es que no tiene su monumento en la intersección de Corrientes con 9 de Julio, porque cualquiera me va a decir a mí que un obelisco, es más representativo del ser nacional que un frasco de dulce de leche.

Como todas las cosas trascendentales de esta vida, tiene un mito sobre sus orígenes. Hay por ahí arqueólogos, esos tipos que siempre vienen a arruinar la fiesta, que sugieren que hay rastros de nuestro preciado oro comestible en restos de ollas de culturas precolombinas en la zona de Córdoba y de Catamarca.

Esos sí que de la vida no saben nada… No se enteran de la magia de la leyenda y, esta le da acta de nacimiento el 17 de julio por 1829, cuando, unitarios y federales, de los que ya les conté en otro post, venían de firmar un pacto, que se conoció como el de Cañuelas.

Habían quedado temas pendientes y Juan Galo de Lavalle, el más apuesto entre los apuestos, (que algunos habrán conocido a través del “sobre Hérores y tumbas” de Ernesto Sábato) cabalgó hasta el campamento federal para resolverlas con su archi enemigo Juan Manuel de Rosas.

Juan Galo de Lavalle

Llegó agotado y como el caudillo se demoraba, lo venció la tentación de un catre, sobre el que se desmoronó.

Era, nada menos que el de Rosas. Cuando la mulata que preparaba la lechada (leche y azúcar) para el mate de la tropa, descubrió al jefe unitario durmiendo en el sitio de su amo, corrió despavorida buscando ayuda.

Don Juan Manuel, acudió al escándalo, encontró a su enemigo y hermano de leche (los había amamantado la misma nodriza) tan abandonado a su sueño, que impidió que lo despertaran.

La mujer tranquilizada, recordó la leche que había dejado sobre las brasas hirviendo suavemente, se la imaginó quemada, pero encontró que se había transformado en una crema amarronada.

Alguien tuvo el coraje de probarla, esos hombres se animaban a cualquier cosa. La cuchara pasó de mano en mano en medio de aprobaciones.

Acababa de nacer el dulce de leche.

Lavalle no se enteró, durmió hasta el día siguiente.

http://www.lacocinadeauro.com/index.php/2008/05/19/dulce-de-leche-casero/

Agradezco a Aurora la gentileza de facilitarme el uso de sus maravillosas fotografías en mi blog

Los amores

2008-11-27T16:14:00.010-02:00

Existen los amores eternos?

Sí, siempre y cuando no esclavicen. Porque el amor, el amor de verdad, no la fantasía entretejida a solas, amasada de malos versos y aspiraciones de chicas con encajes de bolillo; vuelve libre al amado.

Si en lugar de poner alas, marchita el vuelo, hay que huir haciendo ruido, para alertar a otras víctimas.

El amor ensancha el pecho de aire fresco, nos vuelve buenos aún en las malas rachas, en las despedidas.

Nos vuelve amables aún en los inevitables atardeceres en sepia... porque también los amores eternos obedecen el compás de las mareas.

Rebaños monótonos

2008-11-24T12:32:00.004-02:00

Dibujo: http://www.pacomelendez.com

Discutíamos acerca de una acción que involucraba menores.
Yo, taxativa dije:
- ¡Qué hijo de puta!-
Mi amigo, prudente, me respondió.
- Yo no juzgo, pero sé que lo que hizo es incorrecto.-
- Yo sí juzgo. No soy tibia.-

Esa es la verdad. No soy tibia, nunca lo fui, ni cambiaré, posiblemente, porque en eso, justamente en eso no me gustaría mudar de aires.

Y, vaya que me ha traído problemas, disgustos y otras yerbas.

Pero qué se va a hacer, no entiendo transitar esta vida sin compromiso, ni la amistad que no se juega en la opinión y la verdad, ni los amores desabridos de pasiones escasas.

No quiero formar parte de eso que don Pío Baroja llamaba " el rebaño monótono"

No lo sé... ¿ Y qué?

2008-11-18T06:04:00.008-02:00

Hoy me di cuenta que no sé cascar y echar un huevo a la sartén, usando una sola mano.

No vayan a creer que me traumé. Muy por el contrario, así, con esta deficiencia me iré para el otro mundo. Podría ponerme a tono con “los que saben”, o “hacer como sí”. Pero no… Ni siquiera lo intentaré.

¿Cuántas estupideces hacemos y hemos hecho, porque nos convencieron que era la manera correcta de “estar en esta vida”?

Yo no quiero ser parte del rebaño monótono.

Foto: Miguel de Arriba

Mariquita... Genio y figura

2008-11-12T10:31:00.013-02:00

Conversábamos con León esos disparates que nos ocupan, el siglo XII o el XIV, fueros y otras yerbas.

Y palabra va, palabra viene dije:

- Algunas apelaciones al rey, vista a la luz del presente eran vanguardistas…-

- Por ejemplo?-

-Si una muchacha era casada contra su voluntad podía apelar a su protección.-

La ley existía, pero las muchachas no recurrían a ella, por desconocimiento, o porque no se animaban al mérito de la desobediencia.

Retrato: Mariquita Sánchez

La que no temió dar el paso fue nuestra “Mariquita Sánchez”, quien no se asustaba ni aunque vinieran degollando.

Y tan sonado fue su caso, que Moratín inspirado en ella, escribió “El sí de las niñas”.

Mariquita era la hija única de un español acaudalado, asentado en estas tierras en los tiempos de la colonia, a quien se le ocurrió, cuando la chica cumplía los 15, casarla con un vejete. Ella, que estaba secretamente enamorada de su primo Martín Thompson, se negó de plano. Como la muchachita parecía indomable, don Cecilio, el rígido padre, la metió en un convento para que recapacitara. A mí me parece que la encerró para evitar que se encontrara con su enamorado.

Pero como el amor es astuto, Martín disfrazado de buhonero, todos los días negociaba en la cocina de Santa Casa de Ejercicios Espirituales, aprovechando para ver a su secreta novia.

Don Cecilio no aflojaba, y su digna hija, astilla del mismo palo, encerrada tras los gruesos muros, tampoco. Como en aquellos tiempos los padres no temían traumar a sus hijos, decidió retirarla del convento y fijar la fecha del casorio, sin más negociaciones.

Mariquita, dócilmente, se dejó llevar a la Iglesia. Ya en el altar, giró sobre sus talones, dio la espalda al cura, y clamó por la protección del virrey, que como se trataba de un familia principal se encontraba entre los presentes. Ella, demandaba la protección del rey para impedir una boda a la que era llevada contra su voluntad. El virrey no tuvo otro remedio que proceder en consecuencia.

Imagínense el escándalo... Un tiempo después Mariquita y Martín se casaron. El matrimonio resultó una calamidad, pero eso es harina de otro costal.

Mariquita con sus hijos, ya en su segundo matrimonio

Fue un espíritu inquieto y valeroso, así que su vida entera resulto una excitante aventura. Estuvo primero relacionada con la independencia (nuestro himno se cantó por primera vez en su tertulia) y luego enrolada en el partido unitario.

Oleo: Subercasseaux. (Mariquita canta el Himno Nacional por primera vez)

Una anécdota da cuenta de su enorme temeridad.

Juan Manuel de Rosas, el caudillo federal, gobernaba Buenos Aires. No era tiempo en que se anduvieran con consideraciones y el degüello por la nuca era uno de los tratos más piadosos que se concedía a los enemigos. Cabezas de opositores entrando por las puertas cancel como advertencia, delaciones, destierros, mazmorras, era el pan de terror con el que se comía.

El gobernador obligaba a todo habitante de Buenos Aires a usar una insignia punzó, para demostrar su adhesión al partido federal. El color de los unitarios (proscriptos) era el celeste.

Una noche don Juan Manuel, dio una de sus fiestas. Todas las mujeres, por supuesto, fueron vestidas de rojo, salvo la indomable Mariquita.

Rosas, se le acercó y la reconvino:

-Pero Mariquita… ¿Cómo me hacés esto? ¿Cómo te me venís vestida de celeste?

Y, Mariquita, echando mano de su proverbial seducción le respondió:

- Para hacer juego con tus ojos, Juan Manuel.-

Genio y figura hasta la sepultura.

Retrato: Juan Manuel de Rosas

Quien quiera conocer algo más sobre su vida amorosa, puede visitar:

http://ellostambienamaron.blogspot.com/2007/12/mariquita-sanchez-de-thompson.html

Deseos humildes

2008-10-28T17:14:00.006-02:00

Oleo: Francine Van hove

Me prococa desayunar en la cama.

Sin apuro y con las mínimas cercanías.
Mirar como la lluvia satura el color del jardín y exige aromas.

Mis deseos, hoy, son humildes.

Nosotras, las mujeres... las histéricas...

2008-10-21T15:41:00.009-02:00

La gente se volcaba a los embarcaderos

-¿Hacemos un paseo en catamarán?- Propuse, sonriendo a la algarabía de los que se embarcaban.

- Pss ¿Para qué? un hora recorriendo canales que ya hemos visto....-

- Bueno...- me quedé mirando la gente acomodarse en la plataforma superior.

- Mejor almorzamos. -

-Si.-

Un restaurante seguía al otro con sus mesas en las veredas a las que llegaba la brisa del río.

-Este me gusta- Dije contenta. Las sombrillas blancas parecían inclinarse sobre los tiestos atestados de azaleas.

- A mí no. Las mesas están muy encimadas.-

- ¿Este?-

- No, cocinan solamente pescados. Mejor vamos hasta el museo y regresamos.-

- OK.-

Cuando volvimos no había mesa desocupada. Mis tripas aullaban. De pronto, ¡Oh milagro!: una pizzería con una mesita bajo una sombrilla roja. Nos sentamos, mi estómago se regocijó.

La camarera se demoraba, él se dedicó a observar los restos de pizza en las mesas de alrededor.

- No parece muy buena.- Dijo respingando la nariz como si oliese mal.

- No pasa nada. Tomamos una buena cerveza con una pizza regular.- Intenté conciliadora.

- Si pasa, a mí sí me importa la pizza.- Recalcó, el " a mí sí", como si redactáramos el acta fundacional de algún país.

Tamborilee los dedos sobre la mesa.

- Pero si la cosa era comer buena pizza nos quedábamos en Buenos Aires.- pensé, no lo dije, me lo tragué.
Continuamos sentados, esperando un servicio que no llegaba. Tres veces más repitió, con remilgos, que la pizza tenía mala pinta, mientras estiraba el cuello como el inspector Gadget, husmeando en los alrededores.

Harta, le tiré la cuerda que satisficiera su deseo

- ¿Preferís ir a otro lado?- Ya estaba de pie y marchándose.

Recorrimos toda la costa de un lado y del otro, ni un restaurante que no desbordara.

Entonces, me encaminé al auto

- Mejor vamos a casa.-

- ¿Porqué?- Preguntó asombrado y fresco como una lechuga.

- Porque se me aguó el paso.- Gruñí.

Él, resignado, asintió. Me abrió la puerta con cara de pensar: "mujeres". Subió en silencio, puso el coche en marcha, convencido de que con las histéricas no se puede.

Amigos, coincidencias, un sabor a nostalgia y ternura

2008-10-15T09:09:00.013-03:00

Imagen: Bernard Descamp

(Esta historia ya la publiqué. La repito hoy para Adolfo Calatayu, con quien venimos de descubrir que transitamos la infancia en el mismo barrio. Las historias que tendremos en común...

Adolfo: El inseparable amigo de mi padre, era don Abraham Najmanson, de la librería de Entre Ríos entre Moreno y Alsina)

Cuando se habla de amistad, siempre pienso en el ejemplo de mi viejo y de Abraham, que fueron lo que se dice inseparables.

Se conocieron sobre la adolescencia y mantuvieron el interés, la sorpresa del compartir, la solidaridad y el afecto siempre.
Estuvieron juntos en todas las situaciones, felices, tristes.

En mi casa me enseñaron que la amistad es un bien supremo, que está por encima, incluso, de otras formas del amor. Me lo inculcaron con la palabra y con el ejemplo.
Hoy recuerdo la protección mutua en ese grupo de amigos que se vieron a diario durante una vida. Eran de fierro. Claro que personas de otro tiempo, con ideales, con esperanzas en las que trabajaban sin desalientos. No como nosotros, sujetos débiles y postmodernos a quienes los ideales se nos acaban en la hoja del día del calendario, y la dignidad en la pelusa del bolsillo.

Mi viejo sufrió una retinopatía diabética que lo obligó a guardar cama varios meses en absoluta oscuridad.

Abraham, al que hacía muy poco tiempo habían operado de los riñones, cerraba el negocio por la noche e iba a acompañar al amigo.

En esos días, se efectuaba una importante reparación en el edificio en que yo vivía y estábamos sin ascensor.

Abraham subía los dos pisos por las escaleras, resoplando porque sus riñones todavía no estaban recuperados. Entraba al dormitorio de mi padre y se quedaba allí, sin luz, charlando.

Mi madre entraba y muchas veces los encontraba dormidos, cansados: mi padre de su prisión y Abraham de los esfuerzos de la jornada. Mi padre en su cama, Abraham en equilibrio en la silla.

Mamá le palmeaba el hombro con ternura y le decía

- Abraham, váyase a su casa.-

Es un detalle de los muchos que hicieron a la forma de vivir la amistad de esos hombres.

Ahora que lo pienso, había entre ellos cristianos, judíos, renegados de toda religión; italianos, españoles, rusos, franceses, peruanos, unos más ricos otros más pobres, algunos exitosos otros no. No existían fronteras de ningún tipo.

Mi viejo se murió en el 78, hace unos pocos años, iba conduciendo una mañana de sábado por una avenida muy céntrica, que misteriosamente estaba vacía de autos, cuando llego en la esquina del Congreso lo veo a Abraham esperando para cruzar. Hice una maniobra disparatada y me detuve a saludarlo.

Entonces, me dijo

- Todos los días desde que tu viejo se murió, lo he extrañado.-

Yo sé que sí.

Y que la amistad que los unía, no se perdió ni se perderá. Porque los ejemplos pasan de una generación a la otra, dándonos los parámetros por donde decidimos
que la vida cobra dignidad.

América profunda

2008-10-12T06:10:00.006-03:00

Esta americana que descendió de los barcos, te acompaña con solidaridad y respeto, América de los orígenes, profunda, despojada, herida. Y vislumbra junto a vos, la justicia de los tiempos en que te pongas de pie.

Como pompas de jabon

2008-10-03T12:01:00.007-03:00

Eran tiempos tan primitivos…

Corría 1970, mi viejo me tomó de la mano, me llevó a Testay y le compró a mi mamá el primer lavarropas automático que asomaba al mercado.

Era casi casi idéntico a los actuales… pero arcaico, claro.

Por fuera cuadrado, blanco, carga superior, sin embargo… ¡Qué antigüedad! Tenía 12 programas de lavado biológico. Cosas de antes ¿Vieron? Controlaba el consumo de agua y de energía, se ve que en aquel tiempo pensaban en esas cuestiones que ahora ocupan a los locos estos de los grupos verdes.
Ese Lavarropas no había leído a Hegel, no tenía conciencia de clase, así que trabajó como esclavo 24 años, sin reclamar ni un miserable service. Es que los fabricantes, no tomaban en cuenta los beneficios psicológicos del cambio.

Para que sepan los más jóvenes, lo mal que vivíamos los que ahora peinamos canas, aunque me de vergüenza confesarlo, debo decir que mi santa madre usaba un solo tipo de jabón para lavar toda la ropa. ¡Qué bochorno por Dios! Afortunadamente yo no pertenezco a esa generación, soy una mujer muy moderna. Tendrían que ver que primor la alacena de mi lavadero, parece una caramelera. Alineaditos unos junto a otros, en este estante, en el de abajo, en el de más allá, envases de todos los colores de jabón en polvo o líquido.

Jabón para la ropa de color
Jabón para la ropa blanca
Jabón para la ropa negra
Jabón para la ropa muy sucia
Jabón para la ropa que ni fu ni fa
Jabón para la ropa manchada
Jabón para la ropa fina
Ta,ta,ta,ta,ta….

Aparte, claro está, los enjuagues que mi madre no tuvo la suerte de usar.

Los dioses, que por omnisapientes preveían los gozos que nos esperaban a las mujeres de hoy, eran también piadosos. Condolidos por aquellas damas de entonces, les obraban el milagro de sacar la ropa de esas máquinas que solo conocían un jabón: limpia, reluciente, suavecita, mullida.

Dicen que cada grupo humano tiene lo que se merece… Yo no comprendo, si mi vieja y sus contemporáneas eran buena gente, porqué dejarlas en el limbo, privadas de la vista de este paraíso del consumo que nosotras habitamos.

¡Qué cosa! ¿No?

Palabras que curan

2008-09-26T10:04:00.003-03:00

La palabra cura.
Poner en palabras nos libra de los demonios.
Hoy en yahoo, se publicó una noticia, acerca del posible poder curativo de los blogs.

http://ar.news.yahoo.com/s/23092008/43/n-argentina-estudia-terap-xe9-utico-blogs.html

Elucubran los investigadores: que la dopamina, que ….
Con independencia a los neurotransmisores, estos señores no hacen descubrimiento alguno.
Somos seres del lenguaje y nos humanizamos en el mejor sentido del término, cuando entramos en sintonía con nuestros semejantes. Y, la palabra es escrita, ayuda a sostener la salud mental.
Se ha dicho hasta el cansancio, que Fausto, libró a Goethe de la locura. Muchos poetas y cuentistas se mantuvieron en el borde de la cordura, sin precipitarse, gracias a sus escritos. Otros se ayudaron a sobrellevar sus fantasmas.

El Internet ofrece una enorme ventaja en términos de comunicación. Encuentra a la gente dispuesta al intercambio y con tiempo material que brindar.
Cuando al chateo pudimos hacerlo hablando en lugar de escribiendo, continuamos escribiendo, como si nuestra salud psíquica, nos indicara una vía protectora.

En tiempos que nos exigen eficiencia y celeridad, tomarse un respiro para reflexionar con los amigos que escriben es una bendición.

Tener las cosas que tienen todos

2008-09-17T17:23:00.002-03:00

- Tener las cosas que tienen todos- Dijo.

Pedía, con razón, lo rutinario.

Pero, ¿Qué pasa cuando la vida nos pone en el brete de lo portentoso?¿Es bendición o es castigo?

¿Cuándo la vida se vivió metiendo la proa en la tormenta buscada, se puede añorar la calma?

La mirada y la impunidad

2008-09-13T10:03:00.010-03:00

Hace algún tiempo, estámos con mi hijo, esperando que nos atendieran en una repartición oficial.

De pronto todas las miradas se concentraron en una araña que caminaba muy oronda entre los pies de los que esperábamos. No era una gran araña, pero tenía patas largas que la elevaban bastante del suelo, y un cuerpito en forma de lágrima negra, que la distinguía de las baldosas claras.
Ninguno se animó a pisarla, creo que por verguenza, pero ningún ojo se apartaba del caminito que tan diminuto bicho trazaba, hasta que subió por una puerta y se perdió.

Tuve que regresar un par de horas más tarde. Entonces, ví que alguien la había aplastado.
Una mujer que seguía esperando a ser atendida, me observó y me dijo
- La mataron.
Intercambiamos una sonrisa triste.
Una sonrisa de derrota, creo.

Seguramente terminó con ella, alguien impune libre de miradas.

Puentes de acero y oro

2008-09-07T14:59:00.006-03:00

Ayer me ocurrió algo singular.
Conocí en persona a una lectora silenciosa de mi blog, que se encontraba de paso en Argentina.

Una cuerda continúo vibrando en mí luego de la charla que sostuvimos sobre este mundo de figurado papel: ella mencionó a los narradores que dan forma a mis enlaces, a quienes también lee anónimamente y nos detuvimos en ellos.

Hay un puente fino como de oro, fuerte como el acero entre quienes vamos leyéndonos. Un puente que destruye las distancias y nos materializa sin rostros ni manos, pero con toda nuestra carga emocional.

Así, por ejemplo, entre otros, Amelche y Tanhäuser, estuvieron sentados a una mesa del Tortoni, refugiados del frío y de la llovizna que volvía imposible a Buenos Aires, junto a una uruguaya, un español y una argentina. Se sacudieron de placer cuando el pocillo de café les calentó las manos, mecharon sus peculiaridades, sus bromas, su forma de ir por la vida relatando sus cotidianas epopeyas.

Sobre el anonimato que brindan los nicks, sobrevolaron doce mil y pico de kilómetros, para ser mimados con admiración y afecto.

Si no lo contara, jamás sabrían que los personajes que tejen sus palabras, se les independizaron y cruzaron el mar, un domingo de septiembre, sin pedirles permiso.

Amor muerte y obedencia

2008-09-02T15:01:00.009-03:00

Foto:http://www.bbc.co.uk/spanish/specials/images/1854_iran_mujeres/219021_iran6.jpg

Cierro los ojos, digo sí murmurando apenas, los labios como flores muertas. Mi cuerpo empequeñece, mi mente huye, me resigno.

La noticia de esas 3 chicas de 16 años y de 2 de sus madres, enterradas vivas en Pakistán, por haberse, unas, casado por amor, otras, por haber facilitado el hecho, me corta el desayuno.

Miro por el ventanal del bar. Veo hombres y mujeres cruzar las avenidas al golpe de sus menesteres, silentes, parloteando, sueltos; indiferentes al horror y sin embargo tan cerca que podrían quemarse.

Pienso en que puede asustar tanto del amor, para que una sociedad castigue tan cruelmente a sus mujeres que optan por él. Me doy cuenta que no se trata del amor sino de la obediencia.

Todos hemos obedecido alguna vez a contrapelo. Los que padecimos dictaduras políticas o económicas; los miles de argentinos que aún no consiguen trabajo y aceptan la trampa del contrato en negro que les roba todos los derechos. Los millones de terraqueos que fuera del sistema productivo, venden su coraje, su cuerpo, sus hijos, para sobrevivir.

Son obedientes, también, las bien domesticadas víctimas del mercado. Los consumistas, los perseguidores de la eterna juventud, del cuerpo inalcanzable, de la salud supra humana, de la belleza del botox y la silicona.

También los que aceptan, ya digeridos, los discursos del periodismo, los que se deshacen del esfuerzo de la reflexión y dan como válidas elucubraciones de las que desconocen el sustento.

Los conformistas.

La obediencia es el puntapié inicial para la pérdida de la esperanza, de la disginidad, de la individuación.

Si acepto los mandatos seré aceptada como una oveja del rebaño.

Si elijo la diferencia, sé que no me enterrerán viva, porque nací en el mundo "civilizado", pero me quedaré sola en el pequeño bando de los disidentes.

Sola a la intemperie, sola con mi piel y mis ideas. Igual, ya tomé mi decisión hace rato: yo no obedezco.

Según pasan los años

2008-08-28T14:59:00.005-03:00

No creas que se perdió el perfume de los jazmines paraguayos, ni el resplandor de las luces quietas. No se acalló el último verso, aún rezuma en mis oídos y late entre mis dedos.

Aguante Charly

2008-08-26T13:31:00.005-03:00

Para toda caída no hay nada mejor que una mano dispuesta a levantarnos

Barritan los elefantes

2008-08-23T08:41:00.005-03:00

Estela, se quejaba de la traición de su último amor.

La conocí hace 23 años.

Todo igual, la enorme barra de amigos, y ella llorando la letanía del amor trapero.

Recuerdo esa primera vez que la ví. Mi marido me había llevado a la cena, para que me conocieran. Horacio la había llevado a Alicia, éramos las advenedizas. Estábamos como fuera de lugar. Estela, ya tenía su departamente frente al zoo. Le lloriqueaba a los amigos y yo me aburría, hasta que de pronto escuché barritar a los elefantes.

Desde entonces, sus amores, fueron para mí, pesados, grises, resopladores de tierra.

Ayer Daniel, después de tantos años, tuvo el coraje de cortarla en seco y preguntarle

- Estela ... y vos que tendrás que ver con esas traiciones ?

RECREO

2008-08-19T11:54:00.006-03:00

Imagen: http://jlgdesigns.net/

La vida nos tumba, nos llama, nos sorprende.

Nos hace ir a contramano, mar adentro cuando ya veíamos la costa.

Hay un reposo de dos meses en mis papeles apilados, en las fichas y documentos reunidos metódicamente, en mis rutinas de trabajo, en la chica de mi novela que duerme una noche de invierno, en un punto impreciso hasta que decida despertarla.

Dejé que los vientos me llevaran, abrí el paréntesis. Sonrío a la informalidad, a las citas postergadas, a las visitas plantadas.

Es la ceremonia del retorno anual, la risa y la polémica, la palabra nuevamente acuñada y la propuesta. La camaradería del hoy y del mañana comprimida en formato de quiebre de distancias.

Llueven libros, tangos, teatro, caminatas, confesiones a plena voz, sobremesas, arquitectura, el dolor común de la pérdida, proyectos.

Y el saber que hay un amigo en un lugar del mundo, un camarada atento que acepta mi amistad sin desafíos. Un amigo que es fiesta anual y pan sustancioso cada día.

Molicie

2008-07-14T10:07:00.002-03:00

Oleo: Monte Rovira Arias, copia de Matisse

Hoy quisiera saber por donde anda la luna
para acodarme en ella en buen romance.
Suave molicie, tibia manta
que sobreviene al deber bien cumplido.

Abro las palmas a los vientos fecundos,
enfoco los sentidos a las palabras sensatas
ofrendo mis moralejas, las horas amargas
y los licores sabrosos que aún no he catado.

Cierro los ojos atenta a la caricia,
al sabor de tu boca,
a la inesperada bienaventuranza
que me recuerda viva.

Una historia Pequeña

2008-06-05T16:53:00.008-03:00

Fines de 1980, comienzos de 1990

Cuando mi hijo era chiquito, casualmente, frecuenté mucho esa esquina. Mi madre tenía la manía de regalarle, cada día, un juguete, a su único nieto, con la excusa que para mimar están los abuelos. En el barrio de San Cristóbal se reunían las jugueterías mayoristas, que ofrecían mejor precio y variedad.

Para esos chiches cotidianos, nos habíamos hecho clientas fijas de la que funcionaba en el amplio y hermoso local de Matheu y constitución. Una casa de 900 con ventanales inmensos por ambas calles, alfeizares generosos, donde mi niño se sentaba a jugar con las bolitas de los paraísos que adornaban las veredas.

Estoy segura que más que por otra cosa, se había convertido en nuestra favorita por su buen ambiente. Paredes pastel, vendedores de excelente humor y esa luz indescriptible que se derramaba sobre los objetos y los chicos.

Fue por una coincidencia, años después, persiguiendo la obsesión del “Civico y La Moreira” (1), que di con el legajo policial que me reveló el destino primero del local que albergaba la juguetería.

Quedé tan impactada como si el destino de esas paredes me perteneciera. Quizás por el tremendo cambio, quizás por la rapidez con que se pierde la memoria o por esa sucesión que pasa sin improntas, o porque, en definitiva, donde estaba la noche había entrado el sol.

La tragedia y epopeya, no habían dejado rastros, será que los fantasmas de aquellos que no pudieron ser buenos, se habían enternecido entre trencitos y muñecas.

Las torvas miradas del ayer trocadas en los límpidos ojos de los chicos.

(1) El cívico y La Moreira, fueron dos personajes del ambiente de avería y del tango primitivo.

Que vivieron, supuestamente, en el Barrio de San Cristobal.

Pasó tanto tiempo entre una entrega y otra, que posiblemente ya no recuerden el comienzo. Así que si desean leer la anécdota completa, pinchen aqui.

Le pido mil disculpas a Fernando, para quien estuvo dedidacada esta historia, por las ausencias, tan prolongadas.

Una historia pequeña

2008-04-30T05:55:00.009-03:00

Dibujo: Roberto Selles, para Revista Galaxia Porteña.

(Continuación)

A primeros del 1900

En la esquina de Matheu y Constitución, supo haber allá por el 900 un café de ajenjo y avería, donde los desesperados se achuraban feo. Por sus enormes ventanales no se mostraba, sino se escondía, el ambiente rancio, el humo del tabaco negro, los acordes picaditos del tango primitivo, los hombres flacos con chambergo requintado.

Cada noche, el brillo de los cuchillos, se apagaba carne adentro, salpicando con sangre la del muerto anterior, porque ahí no se andaban con chiquitas, supo ser uno de los peores tabernáculos del arrabal.

Al finado lo sacaban para afuera sin disimulos, total la cana (1) respetaba la protección del doctor del comité (2). El vigilante de turno, esperaba para hacer sonar el pito de alarma, que tensaba la noche de los laburantes (3) como un aullido avisando que otro se iba pa l´infierno. Había que hacer tiempo para que el autor del fato piantara (4) a seguro.

Qué negra debía ser la noche y el día entre aquellas paredes donde se estrellaban los posibles.

(1) Cana: en lunfardo “policía”
(2) El doctor de comité, era el caudillo político del barrio, perteneciente por lo general al partido conservador. Usaba a los matones para su rédito político, ofreciéndole a cambio de su servicio, la protección de sus influencias. Todo un sistema feudal.
(3) Laburante: en lunfardo “trabajador”.
(4) Piantar: en lunfardo “irse”.

(continuará)

PD: Extraño mucho leerlos, a fines de semana el trabajo me dejará retornar a la rutina. Los quiero.

Una pequeña historia

2008-04-15T08:43:00.006-03:00

Oleo: Geno Lazarov -Bulgaria

Esta historia está dedicada a Fgiucich, que con imaginación y belleza, suele volver una vez y otra a estos particulares personajes, del ayer.

1era parte -Orígenes-

El barrio de San Cristóbal (1), fue en su prehistoria cuna de hombres de avería (2) , unos de verdad, otros de leyenda, porque sabido es que en estas cosas de los orígenes, hay más deseos de epopeya que hechos. Y para muestra, basta con Borges, que re fundó Buenos Aires a la medida de sus fantasmas.

Junto a ellos, también asomadas a la muerte, las esclavas blancas (3) , carne de burdeles, en las que los varones desahogaban sus urgencias y ahondaban sus soledades.

Caminar en aquellas noches del 1900, sobre los adoquines desparejos, bajo los faroles rojos de los prostíbulos anunciando su amasijo humano, debía ser para aquellos, un pasaporte al suicidio que se aceptaba en el morir o el matar.

(Continuará)

(1) Como otros barrios, San Cristóbal comenzó siendo un borde entre la ciudad y la Pampa. Cuando le brotaron los ranchos de los que no tenían lugar en otra parte, fue convirtiéndose en arrabal. Con los años llegó el loteo, el tranvía y los inmigrantes con su gran esperanza de tener casa propia. Compraban un terreno en mensualidades y por las noches, luego de jornadas agotadoras de trabajo, a la luz de un candil, ponían ladrillo sobre ladrillo a su sueño. Juntos a estos gringos trabajadores, convivía el bajo fondo.

(2) Hombres de avería, taitas o malevos. Los diestros en el manejo del cuchillo, generalmente porque habían trabajado en los mataderos, lúmpenes, que ponían su violencia al servicio de algún político.

(3) Argentina tuvo un proceso inmigratorio sin parangón en la historia. En pocos años, los gringos (procedentes de Europa, Asia, Norte de África), duplicaron el número de nativos. Se produjo un desbalance entre los sexos, porque los varones venían generalmente solos y muy jóvenes. Así comenzó la industria de la prostitución. Las muchachas llegaban de Europa, especialmente del este, de a cientos en las bodegas de los barcos, a los Puertos de Buenos Aires, Montevideo y Río de Janeiro, hasta que el emperador brasileño, prohibió la trata y los dos puertos del Río de la Plata, quedaron como penoso destino. Es bueno recordar, que hacia finales del 1800, las naciones europeas, habían prohibido la trata de blancas, aplicando severísimas penas a los infractores, pero, hacían la vista gorda hacia aquellas que eran traídas, por la fuerza o el engaño a estas latitudes.

Un descanso en el camino

2008-04-12T13:38:00.002-03:00

Blanco y negro en color

2008-04-09T09:49:00.009-03:00

Ayer me reía sola.

Un amigo me pasó un artículo de Vargas Llosa. Uno de esos que no debería escribir, al menos para referirse a naciones que no son la suya, pero acostumbra, denostando todo lo que no sea la más recalcitrante derecha, que tan bien representa.

Esta vez, metiendo la pata, prefiero no decir la pluma, en asuntos de Argentina.

Lo que causó hilaridad, fue que para sostener sus dichos, Vargas decía que por mucho que buscara, no veía, entre los argentinos, más que blancos, que los únicos oscuros son los inmigrantes. Me recordó que hace un tiempito, Carlos Fuentes, señalaba que por fin los argentinos comprendíamos la falacia de aquella broma latinoamericana que nos describe como “descendientes de los barcos”; que no somos hijos de Europa, sino indios y mestizos camino al sano arrepentimiento.

Me reía para no indignarme, porque estos “referentes intelectuales”, no se enteraron que argumentar sobre el color de la piel es un atropello a la condición humana.

Y de paso, que para expedirse hay que conocer, no basta haber viajado, ni siquiera haber vivido, como lo hizo Fuentes, en nuestro país. Hay que comprometerse con la cultura que nos recibe y no permanecer como extranjero prejuicioso.

El hombre argentino es una amalgama de razas . “Pluralidad”, palabra que a algunos les revuelve las tripas.

Pero además, escasos de fundamentos, Fuentes, niega lo que sus ojos le mostraron en la Buenos Aires donde pasó sus tiempos de estudiante y, para Vargas Llosa, el país se reduce a la Capital Federal.

Menuda intelectualidad nos gastamos…

La seducción y las obras

2008-04-03T10:27:00.010-03:00

La seducción:

Necesaria mentira que nos pesca con brillos de purpurina, convenciéndonos a contramano de tener lo que no tenemos, de encarnar lo que no somos pero desearíamos ser.

Alguien dijo que las mujeres perdemos por el oído frente a los hombres. Ellos dicen las palabras bonitas que esperamos escuchar, y, por vanidad entregamos lo que deberíamos preservar, o sea nuestra dignidad. Porque triste es venderse al precio de un espejismo.

Pero esa frase no refleja una verdad de género, sino una de especie, tampoco se reduce a la erótica, o en todo caso la dispersa por todos los ámbitos de nuestra existencia. Hombres y mujeres sin distingo, nos damos a la complacencia, al muelle efecto de un almíbar bien calculado por alquimistas del fraude, y, nuestros juicios en lugar de estar fundamentados en las pruebas, son la consecuencia del reblandecimiento moral.

Hace unos días le decía esto a una mujer con ínfulas de periodista, que ve en la profesión de escribiente quien sabe que destellos, sin comprender que persigue el mercadeo de las palabras, sumándose, con sus actitudes, a lo peor del oficio.

Nunca comprenderé que alguien ambicione nivelarse descendiendo.

Igual, como las excepciones confirman la regla y, entre los anunciadores de nuevas, hay algún honesto, en pro de la estabilidad moral, del juicio íntimo ante la última hora, habría que plegarse a la nobleza, a lo honradez y a la dificultad de la constatación rigurosa, remitiéndose a los hechos y resistiéndose a la credulidad de la irracionalidad, por sugerente y mórbida que nos suene.

Al fin de cuentas, vivamos de la figuración o con respeto a la condición humana, para todos existe una Itaca a la que hay que llegar con respeto.

Algunas veces me despierto con asco.
Un asco intelectual, porque pensamientos son obras y así nos va.

SOS Amigos de Argentina

Traigo este pedido del blog de Amelche

Ro, la chica de este blog, necesitaba ayuda urgente para ubicar a dos perros de su hermana, la cual está en coma por una cesárea y no puede cuidarlos. Han encontrado casa para el macho, pero aún falta la hembra. Si alguno tiene lugar para darle un buen hogar, que se ponga en contacto con Ro. A ver si, entre todos, les encontramos casa.

Suicidios matinales

2008-03-25T07:45:00.007-03:00

Foto: Martius

Un desmayo de amor o de añoranza, cómo saber, si las causas a mí me están veladas.

La vi sobresaliendo, blanca, casi tocable, llamándome sutil con encantamientos de humildes nostalgias.

La flor de azúcar de un pastel de bodas. Cerrar los ojos, abrir los labios, morder, restregarla entre la punta de la lengua y el paladar, gozándola ... comenzar a saborearte.

Hmmmm, qué dulzor, el último de los placeres ingenuos antes de los abrazos reveladores.

El amor es puñal, han dicho.Ya estaba rozando la mucosa de mi boca , cuando recordé las palabras de Martius: “Aunque inocente y tierna, de esta flor sale amarga almendra: también es útil, pero mejor no comerla,”

Abrí muy grandes los ojos y recapacité: “Flor de almendro“. Me recaté avergonzada, de mi pueril suicidio en la mañana.

Amigos; hay una nueva entrada en "El Blog de los Blogs, celebración de la palabra".

http://misideasnuevas.blogspot.com/2008/03/mi-abuelo-joaquin.html

Lo bello

2008-03-19T14:59:00.008-03:00

Imagen: Revista Caras y Caretas, Buenos Aires, 11 de marzo de 1899

¿Cuál es el estado en que llamamos bella a una cosa? Quizás aquel en el que recordamos que nos hace felices.

Friedrich Nietzsche

El beso

2008-03-17T12:28:00.013-03:00

Científicos o amas de casa, todos somos rehenes de una ingenua curiosidad que nos acerca al culebrón.

Veía un documental acerca de El Beso de Klimt, dedicado a buscar la identidad de los amantes que aparecen en la tela.

Hay consenso acerca de que es el propio Klimt el hombre retratado.

Pero ella. ¿quién es ella?

Acaso Adele Bloch-Bauer, que inspiró su Afrodita?

Talvez Hilde Roth, su estimada modelo.

O Emilie Flöge, su compañera y amiga por más de 20 años?

Allá estamos todos, con o sin disimulos, rendidos al pie, intentando serenar nuestras propias pulsiones, a través de ajenas y apasionadas historias, para “significar” el cuadro.

Los valores se motorizan, las categorías de lo correcto y lo incorrecto flotan en los juicios de los investigadores, ¿y porqué no en los nuestros, meros espectadores? Existe el deseo manifiesto por parte de los historiadores del arte, de encontrar en la escurridiza figura a la Flöge, en homenaje a sus virtudes como camarada.

Todo sacrificio ha de recibir su recompensa ¿será?

Klimt tuvo amantes y modelos como tréboles hay en los campos. Pudo ser cualquiera, la más ignota, aquella que no respondió a sus pretensiones y por eso quita artera la boca. Sin embargo los herederos de las candidatas pugnan por posicionar su “abuelita” como la musa inspiradora. ¿curioso, no?

Ayyy!!

Esto me recuerda a nuestro Homero Manzi, mujeriego incorregible, que cuando "Malena" se convirtió en un éxito, a cada amante le juró lo mismo:

- Me inspiré en vos.-

¿ Serán causas parecidas, las que llevaron a Klimt a cambiar tantas veces el aspecto de esa obra?

¿?

Bitácoras de juventud

2008-03-13T08:43:00.005-02:00

Bajar la caja de las bitácoras, me recordó, la otra semana, cuánto llevábamos sin vernos.

Así que pasé a visitarlo por el consultorio. Me senté frente a él, escritorio por medio y canturree

- Voce abuso, tiro partido de mi, abuso….

Se echó hacia atrás y riendo me preguntó que quería decirle

- Estuve releyendo mi diario del tiempo en que me sedujiste.

- ¿Yo a vos? ¿O vos a mí?

- Voce abusó… - insistí

- ¿Lo tenés?

Lo busqué en la cartera, se lo extendí. Lo miró por arriba y lo guardó en un cajón del escritorio.

- Cuando lo termine de leer te lo devuelvo.

Pensar que si entonces, él hubiera sospechado la existencia de ese diario, yo habría muerto de vergüenza…

Después nos quedamos charlando de cosas imposibles: su nieto, mi hijo, un articulito que publicó Flavio.

Una charla sin aspavientos con ese hombre, que fue por lejos, el más deseable de mi primera juventud.

La voz humana

2008-03-09T08:08:00.005-02:00

Hace nada, tuvimos una noche de tormenta.

La lluvia era tan intensa, que abandoné todo proyecto de salida y me quedé escuchando en la radio a un cineasta. Como había tenido mucha actividad me fui a la cama temprano.

Me acosté, retomé la escucha, hasta que se cortó el discurso y quedé en medio de una música hermosa que no podía identificar. Pensé que sería una cuestión de segundos y como estaba tan relajada , no quise darme vuelta para sintonizar lo que oía antes.

Me quedé boca arriba, hundida la cabeza y los hombros en las almohadas, mirando por el ventanal, la luz artificial y lejana que parpadeaba en medio de la lluvia.

Desde una maceta alta, sobre las rejas, caía una cascada de uña de gato, que como dedos se extendían hacia la noche siniestra.

Se trataba de un programa gitano. El locutor , en medio de una música fabulosa de violines, narró un cuentito en un dialecto zingaro de Hungría.

Por supuesto no entendía palabra, pero la voz era tan envolvente, contaba su historia con tanta emoción, que me hundí en la más plena de las felicidades.

Quedé suspendida en la magia de la voz humana, por un rato toqué el paraíso.

Así...

2008-03-05T13:09:00.006-02:00

Imagen: (fragmento) Martín...

Como esa sopa de fideitos de letras, que se comía, en la ñiñez, sin ganas, formando con la cuchara palabras de liberación...

La compañía de Luz

2008-03-03T11:40:00.010-02:00

Ayer volvió el diluvio a Buenos Aires.

Estoy entre las afortunadas que vieron como su casa y su estudio se convertía en una Venecia particular.

¡No cualquiera, amigos… no cualquiera! ¡Un lujo para privilegiados! Lástima que los muebles interrumpían el paso, porque daba ganas de inflar un bote y largarse a la aventura por esas calles de dios.

¡Otra que Salgari!. ¿Quién puede negarme el encuentro con seres maravillosos en el recorrido? “Coche nautas” semisumergidos; bolsas con el logo de Carrefour transportando tesoros; bocas chupadoras abiertas por las correntadas hacia las entrañas de la ciudad.

Mientras, un tornado giraba sobre el Río de la Plata. ¡Qué lindo una tromba, qué exótico para estas alturas de la Pampa!. Vivir en Buenos Aires, no es para cualquiera. Hay que ser corajudo, caramba…

Pero las palmas se la lleva la compañía de luz. Esa es una empresa con sensibilidad y las luces bien puestas.

Ustedes saben que soy antediluviana. (no de este diluvio criollo, me refiero al de Noé), o eso parece, bah… En otros tiempos, cuando uno llamaba por una emergencia, atendía una persona, con la que con mayor o menor facilidad se encontraba un punto de solución.

Ahora, en tiempos virtuales, atiende un robot.

Anoche, en medio de la oscuridad y la tormenta, alumbrada por una velita aromática, porque las luces de emergencia se nos murieron agotadas por el apagón de hace 3 días, manoteo el teléfono, marco al tacto el número de urgencias y, cuando una hora y media después la vocecita amable y aséptica me atiende, dice que debo señalar mi número de cliente, que aparece al frente de la factura debajo de …

Se trata de “n” a la 27 dígitos, estampados en una factura que tiene más palabras impresas que la Biblia y en tamaño mini mini mini smallest.

Ustedes habrán escuchado eso de: “Una noche negra, un mármol negro, una hormiga negra, Alá la ve…” Pero no soy Alá, ¡Caramba! soy una simple mortal que usa anteojos.

No es paradójico, que pidan a quien está a oscuras que estampe su número de cliente. ¿Cómo se lee sin luz? ¿Y si fuera ciega? Además... no es que todo está informatizado y ya no debo guardar las facturas , hasta armar un archivo como el que tenía mi mamá, que ponía, por su volumen, rojo de vergúenza al Archivo de Indias?

Esto se lo podría explicar a un empleado, aún al que tuviera menos voluntad, pero a un disquito…

En fin, que no se, hoy, si encender la vela a algún santo, a una usina eléctrica, o guardarla para la noche, por si se repite el corte, mientras uso el día para memorizar mi clave.